tag:blogger.com,1999:blog-65622736694736362452024-02-07T03:27:59.525+00:00Il Gattopardoby Miguel BarreroMiguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.comBlogger1185125tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-68358661713646567242015-03-19T19:46:00.001+00:002015-03-19T19:46:36.290+00:00Camposanto en Collioure<iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="270" src="https://www.youtube.com/embed/yiqkBAjDOlI" width="480"></iframe>Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-20823527873650690862015-03-01T19:33:00.005+00:002015-03-01T19:33:58.043+00:00Premio Internacional Antonio Machado en manos de Miguel Barrero<div class="primerp " style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
<span class="firstLetter" style="display: block; float: left; height: 3em; margin: -0.205em 0.5em 0px -0.56em; padding: 0px;" title="L"><span style="font-size: 3.73em; line-height: 1em; margin: 0px; padding: 0px;">L</span></span>a <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">edición 2015</strong> del <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Prix International de Literature Antonio Machado</strong>, que concede la <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Fondation Antonio Machado</strong> de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Collioure</strong> (<strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Francia</strong>), quedó en poder del español <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Miguel Barrero</strong> por <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Camposanto en Collioure”</em></strong>. El autor asturiano, de este modo, recibió una recompensa de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">2.000 euros</strong>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
<img align="right" alt="Miguel Barrero" class="alignright size-full wp-image-41470" height="216" src="http://www.poemas-del-alma.com/blog/wp-content/uploads/2015/02/MiguelBarrero.jpg" style="border: 0px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: right;" width="256" />La elección de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong> como ganador de la distinción se conoció hace dos semanas, pero el premio recién fue entregado ayer en coincidencia con un nuevo aniversario del fallecimiento de <a href="http://www.poemas-del-alma.com/blog/sobre-el-sitio-web/antonio-machado-vida-y-obra" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #324c8c; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;"><strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Antonio Machado</strong></a>, que tuvo lugar el <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">22 de febrero de 1939</strong> en <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Collioure</strong>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
El jurado que eligió a <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong> estuvo formado por <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Antonio Orihuela</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Jordi Gracia</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">José María Vaz de Soto</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Rose-Marie Corredor</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Jean-François Carcelen</strong> y <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Christian Lagarde</strong>, quien actuó como presidente. Para los encargados de la decisión, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Camposanto en Collioure”</em></strong> es una <em style="margin: 0px; padding: 0px;">“magnífica obra”</em> que funciona como un <em style="margin: 0px; padding: 0px;">“mecanismo de relojería”</em>, recoge <a href="http://www.20minutos.es/noticia/2384491/0/escritor-asturiano-miguel-barrero-recibe-premio-internacional-literatura-antonio-machado/#xtor=AD-15&xts=467263" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #324c8c; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;"><strong style="margin: 0px; padding: 0px;">20Minutos.es</strong></a>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
La novela de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong> será publicada en abril por <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Ediciones Trea</strong>. El libro tendrá, en su portada, una ilustración de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Alfonso Zapico</strong>, artista que ganó el <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Premio Nacional de Cómic</strong> de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">España</strong> hace tres años.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
<strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Camposanto en Collioure”</em></strong> tiene como punto de partida una situación autobiográfica de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong>: su visita a la tumba de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Machado</strong> en suelo francés. La novela no solo homenajea al poeta que escribió <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Campos de Castilla”</em></strong>, sino también a <a href="http://www.poemas-del-alma.com/blog/biografias/angel-gonzalez" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #324c8c; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;"><strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Ángel González</strong></a>, autor de un poema –incluido en su obra <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Grado elemental”</em></strong>– que lleva el mismo título que el trabajo de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong>, señala <a href="http://www.asturias24.es/secciones/cultura/noticias/miguel-barrero-recogio-el-prix-antonio-machado-en-una-emotiva-jornada-machadiana-en-collioure/1424645017" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #324c8c; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;"><strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Asturias24.es</strong></a>.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
Nacido en <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Oviedo</strong> en <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">1980</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Barrero</strong> es autor de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“La existencia de Dios”</em></strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Los últimos días de Michi Panero”</em></strong> y <strong style="margin: 0px; padding: 0px;"><em style="margin: 0px; padding: 0px;">“Espejo”</em></strong>. A lo largo de su trayectoria también fue redactor-jefe de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Les Noticies</strong>, director de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">El Súmmum</strong> y co-director de un documental.</div>
<div style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; padding: 0px;">
El escritor, quien obtuvo el <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Premio María Elvira Muñoz al Fomento de la Lectura</strong> y el <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Premio Asturias Joven</strong>, estuvo entre los fundadores de <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">El Cuaderno</strong> y colaboró con <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">El Mundo</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">La Voz de Asturias</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">La Nueva España</strong>, <strong style="margin: 0px; padding: 0px;">Jot Down</strong> y otros periódicos y revistas.</div>
<span style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; margin: 0px; padding: 0px;"><br style="margin: 0px; padding: 0px;" /><br style="margin: 0px; padding: 0px;" />Lee todo en: <a href="http://www.poemas-del-alma.com/blog/noticias/premio-internacional-antonio#ixzz3TADGS2gs" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #003399; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;">Premio Internacional Antonio Machado en manos de Miguel Barrero > Poemas del Alma</a> <a href="http://www.poemas-del-alma.com/blog/noticias/premio-internacional-antonio#ixzz3TADGS2gs" style="background-color: transparent; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; color: #003399; margin: 0px; padding: 0px; text-decoration: none;">http://www.poemas-del-alma.com/blog/noticias/premio-internacional-antonio#ixzz3TADGS2gs</a></span><br />
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<i>Poemas del Alma</i>, 23 de febrero de 2015Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-55596517313776245352015-03-01T19:31:00.003+00:002015-03-01T19:32:10.055+00:00El escritor asturiano Miguel Barrero, Premio Internacional de Literatura Antonio Machado por 'Camposanto en Collioure'<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;"><br /></span>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaveNxj-LplHdhspMR7b-ca-bK40CCqxg9k5Fus4WAMR-BF6GB-i-WSMQL9aCa7kNsj6eSehOa1BAHVClf__RCjpb20r8IiGLLLvrQyQO9txNJFGGZPxJcVO9L0hV3b2K3jGepgabnHwfo/s1600/10996103_937116892988134_5464999824830781558_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhaveNxj-LplHdhspMR7b-ca-bK40CCqxg9k5Fus4WAMR-BF6GB-i-WSMQL9aCa7kNsj6eSehOa1BAHVClf__RCjpb20r8IiGLLLvrQyQO9txNJFGGZPxJcVO9L0hV3b2K3jGepgabnHwfo/s1600/10996103_937116892988134_5464999824830781558_n.jpg" height="189" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;"><br /></span>
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<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;">El escritor asturiano Miguel Barrero recibió ayer en Collioure el Premio Internacional de Literatura Antonio Machado. La Fundación Antonio Machado otorga cada año este Premio a una obra literaria (poesía, ensayo, novela, cuento, teatro) inédita, escrita en lengua castellana, francesa o catalana y cuyo espíritu sintoniza con el pensamiento machadiano. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure', que será publicada en abril por Ediciones Trea.</span></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px;">Os recomendamos leer la entrevista que Biblioasturias realizó a Miguel Barrero en 2012 con motivo de la publicación de de su libro "La existencia de Dios" (Trea, 2012) </span><a href="http://bit.ly/1B4C4iQ" rel="nofollow nofollow" style="color: #3b5998; cursor: pointer; font-family: Helvetica, Arial, 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 12px; line-height: 15px; text-decoration: none;" target="_blank">http://bit.ly/1B4C4iQ</a><br />
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<i>Biblioasturias</i>, 23 de febrero de 2015Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-64221380014896547612015-03-01T19:28:00.003+00:002015-03-01T19:28:43.140+00:00Miguel Barrero recogió el 'Prix' Antonio Machado en una emotiva jornada machadiana en Collioure <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFpYfvx64xrkkP-WeDS-XDCbU1WF0L30hjnnM4zKOvFE6AqKp9K3OhEh9u8u4BU3uYKGGmPXJfo-nj75xbHzrmBFhFSSapzd-Qp-GJJcbqW_wcSfGaKV4iovk7ahG2NlADUSR36OqWJ3Sv/s1600/mig2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFpYfvx64xrkkP-WeDS-XDCbU1WF0L30hjnnM4zKOvFE6AqKp9K3OhEh9u8u4BU3uYKGGmPXJfo-nj75xbHzrmBFhFSSapzd-Qp-GJJcbqW_wcSfGaKV4iovk7ahG2NlADUSR36OqWJ3Sv/s1600/mig2.jpg" height="177" width="320" /></a></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
<br /></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
El escritor Miguel Barrero recibió en la mañana de ayer en Collioure (Francia) el Prix International de Litterature Antonio Machado, que concede la Fundación del mismo nombre. Barrero ha obtenido el galardón con su novela <em style="box-sizing: border-box;">Camposanto en Collioure, </em>que <a href="http://www.trea.es/" style="box-sizing: border-box; color: #005e7f; text-decoration: none;"><strong style="box-sizing: border-box;">Ediciones Trea</strong></a> publicará las próximas semanas. La ceremonia de entrega se enmarcó en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
La novela parte de un hecho autobiográfico --la visita del autor a la tumba de Machado en Collioure-- para trenzar un recorrido literario en el que exuma las huellas del pasado en un lugar cargado de simbolismo vital e histórico: la memoria de los republicanos derrotados y su éxodo a Francia, el suicidio de Walter Benjamin en Port Bou, los rastros de otros exiliados, anónimos o apenas conocidos, los vestigios escritos del fracaso, las experiencias de Orwell o Robert Capa, los campos de concentración franceses... El texto encierra un doble homenaje a dos poetas que han tenido un gran peso en la ética y la estética literarias de Barrero: Machado, naturalmente, pero también el ovetense Ángel González, de uno de cuyos poemas, incluido en el libro <em style="box-sizing: border-box;">Grado elemental </em>(1962), toma título la novela galardonada. Se da el caso de que el libro de González fue ganador, a su vez, del premio Antonio Machado, galardón que antecedió al actual Prix International de Litterature. <em style="box-sizing: border-box;">Camposanto en Collioure </em>llegará a las librerías el próximo mes bajo el marbete de Ediciones Trea, ganadora del Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial de 2014, y contará con una portada ilustrada por el dibujante Alfonso Zapico, Premio Nacional de Cómic en 2012.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
La anual jornada machadiana en Collioure incluyó, además de la entrega del premio, sendas charlas y mesas redondas sobre el enterramiento de García Lorca, el exilio español en el norte de África o la literatura de Machado, además de un concierto del guitarrista Francisco Ortiz y de la Coral de Collioure, a los que asistieron unas trescientas personas, muchas de ellas descendientes de exiliados españoles afincados en el Rosellón. Los actos concluyeron con un homenaje junto al sepulcro de Machado.</div>
<h3 style="box-sizing: border-box; color: #1a161a; font-family: 'Roboto Slab', serif; font-size: 16px; line-height: 1.1; margin-bottom: 10px; margin-top: 20px;">
Un diluvio verbal</h3>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
El premio fue concedido por un jurado que presidió por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan) e integrado por Jean-François Carcelen, Rose-Marie Corredor, Jordi Gracia, Antonio Orihuela y José María Vaz de Soto. Lagarde considera que la novela de Barrero como "un texto divagatorio en el que el lector queda atrapado gracias a un diluvio verbal perfectamente</div>
<div style="text-align: justify;">
dominado rítmica y topográficamente". El jurado la ha calificado como una</div>
<div style="text-align: justify;">
"magnífica obra" cuyo discurrir puede equipararse al funcionamiento de «un</div>
<div style="text-align: justify;">
mecanismo de relojería que, tomando la propia experiencia del autor como</div>
<div style="text-align: justify;">
punto de partida en su visita a la tumba de Antonio Machado, se va</div>
<div style="text-align: justify;">
construyendo sobre una geografía precisa que toma Collioure como centro de</div>
<div style="text-align: justify;">
gravedad para extenderse a partir de los materiales personales que el autor va</div>
<div style="text-align: justify;">
sabiendo ensamblar también con sus lecturas, investigaciones, hallazgos,</div>
<div style="text-align: justify;">
coincidencias y reflexiones".</div>
<br />
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
A su juicio, "la novela no sólo homenajea a Machado, sino también a ese lugar entre mágico y utópico que es Collioure, y en ella se construye un lienzo poliédrico de unos años que siguen siendo tan interesantes como terribles".</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
La Fundación Antonio Machado de Collioure nació en 1977 para "perpetuar la<br />
memoria del gran poeta y humanista español, difundir su obra y pensamiento y<br />
fomentar la investigación y el trabajo sobre el hombre y sus escritos". Sus</div>
<div style="text-align: justify;">
promotores fueron el escultor, pintor y poeta Manolo Valiente, el escritor y</div>
poeta Antonio Gardo y los profesores Monique Alonso (Universidad de<br />
Barcelona) y Jacques Issorel (Universidad de Perpignan), además de Miguel<br />
Martínez y Paul Combeau. Su primera iniciativa fue la creación de un Premio<br />
Internacional de Literatura destinado a premiar trabajos inéditos de cualquier<br />
género que, escritos en español, francés o catalán, "estén en sintonía con los<br />
valores que simbolizaba Antonio Machado".<br />
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
Desde entonces, han formado parte de su jurado autores como Camilo José Cela, Aurora de Albornoz, Gabriel Celaya, Roger Garaudy, Emmanuel Robles o Claude Couffon. Entre los premiados figuran Bernard Sésé, Georges Colomer, Narciso Alba, Alberto Szpunberg, Geneviève Reuss, Juan Drago, Christine Arnaud, Toni Quero, Xavier Serrahima, Eugeni Perea Simón o Selena Millares.<br />
<br style="box-sizing: border-box;" />
<strong style="box-sizing: border-box;"><a href="http://www.miguelbarrero.com/" style="box-sizing: border-box; color: #005e7f; text-decoration: none;">Miguel Barrero</a> </strong>(Oviedo, 1980) ha publicado las novelas Espejo (premio Asturias Joven; KRK Ediciones, 2005), La vuelta a casa (KRK Ediciones, 2007), Los últimos días de Michi Panero (premio Juan Pablo Forner; DVD Ediciones, 2008) y La existencia de Dios (Trea, 2012). Ha codirigido el largometraje documental La estancia vacía y fue director de la revista El Súmmum y redactor-jefe de la sección cultural del semanario Les Noticies. También formó parte del equipo fundador de El Cuaderno y ha colaborado en cabeceras como La Nueva España, El Comercio, La Voz de Asturias, El Mundo, Qué Leer, Culturamas, Jot Down, Blisstopic, El Asombrario o el suplemento Cultura/s del diario La Vanguardia. En 2011 obtuvo el premio María Elvira Muñiz al Fomento de la Lectura, concedido por el Ayuntamiento de Gijón.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px;">
<i>Asturias24</i>, 22 de febrero de 2015</div>
<span style="background-color: white; font-family: Verdana, sans-serif; font-size: 12px; margin: 0px; padding: 0px;"></span>Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-91637396199933909182015-03-01T19:23:00.004+00:002015-03-01T19:23:40.858+00:00El asturiano Miguel Barrero, premio Antonio Machado <div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 25px;">El escritor Miguel Barrero recibió ayer en Collioure el Premio Internacional de Literatura Antonio Machado, que concede la Fundación del mismo nombre. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure', que se publicará en abril. La ceremonia de entrega se enmarcó en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939. Un jurado presidido por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan) decidió conceder el galardón a la obra, que toma su título del poema homónimo que Ángel González publicó en su libro 'Grado elemental' (1962), ganador a su vez del Premio Antonio Machado, «un texto divagatorio en el que el lector queda atrapado gracias a un diluvio verbal perfectamente dominado rítmica y topográficamente».</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 25px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'Open Sans', sans-serif; font-size: 16px; line-height: 25px;"><i>El Comercio</i>, 22 de febrero de 2015</span></div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-75175768482287350902015-03-01T19:22:00.003+00:002015-03-01T19:22:26.204+00:00Miguel Barrero recibe el Premio Antonio Machado <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TC3TESdkNhi6wP_SJoaiYkCfYwstTdgvFmIFcP6qDCgY-D9UlWKXgVF6TF03APwTiqZhWNwsyaslV_mcf4N5X3W4Ns2fBzSvxJ46-DIJ0IVGSmjE34w13DnuabP4eq_m3o6oJFfRFQV5/s1600/IMG_0148.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3TC3TESdkNhi6wP_SJoaiYkCfYwstTdgvFmIFcP6qDCgY-D9UlWKXgVF6TF03APwTiqZhWNwsyaslV_mcf4N5X3W4Ns2fBzSvxJ46-DIJ0IVGSmjE34w13DnuabP4eq_m3o6oJFfRFQV5/s1600/IMG_0148.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<br style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;" /><br style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;" /><span style="background-color: white; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;">OVIEDO, 22 Feb. (EUROPA PRESS) - El escritor asturiano Miguel Barrero recibe este domingo en Collioure el Prix International de Litterature Antonio Machado. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure'. La ceremonia de entrega se enmarca en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939. Un jurado presidido por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Uni ...</span><br style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;" /><br style="font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;" /><span style="background-color: white; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px;">Leer mas: </span><a href="http://www.europapress.es/asturias/noticia-escritor-asturiano-miguel-barrero-recibe-premio-internacional-literatura-antonio-machado-20150222120952.html#.VO21NLHH22w.twitter" style="color: #2f4f88; font-family: Roboto, sans-serif; font-size: 11px; text-decoration: none;">http://www.europapress.es/asturias/noticia-escritor-asturiano-miguel-barrero-recibe-premio-internacional-literatura-antonio-machado-20150222120952.html#.VO21NLHH22w.twitter</a><br />
<br />
<i>Europa Press</i>, 22 de febrero de 2015Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-84098882413529509582015-03-01T19:19:00.000+00:002015-03-01T19:19:06.895+00:00El escritor asturiano Miguel Barrero recibe el Premio Internacional de Literatura Antonio Machado <div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="background-color: white; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;">El escritor asturiano Miguel Barrero recibe este domingo en Collioure el Prix International de Litterature Antonio Machado. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure'.</span></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;">El escritor asturiano Miguel Barrero recibe este domingo en Collioure el Prix International de Litterature Antonio Machado. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure'.</span><br style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;" /><br style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;" /><span style="background-color: white; font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;">La ceremonia de entrega se enmarca en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939. Un jurado presidido por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan) e integrado por Jean-François Carcelen, Rose-Marie Corredor, Jordi Gracia, Antonio Orihuela y José María Vaz de Soto comunicó el pasado 9 de febrero que había decidido conceder el Prix International de Literature Antonio Machado, en su edición de 2015, a la obra Camposanto en Collioure, de Miguel Barrero. La novela toma su título del poema homónimo que Ángel González publicó en su libro Grado elemental (1962), ganador a su vez del Premio Antonio Machado que antecedió a este Prix International de Litterature. 'Camposanto en Collioure' llegará a las librerías el próximo mes de abril de la mano de Ediciones Trea, ganadora del Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial de 2014, y contará con una portada ilustrada por el dibujante Alfonso Zapico, quien obtuvo el Premio Nacional de Cómic en 2012. El jurado la ha calificado como "una magnífica obra cuyo discurrir puede equipararse al funcionamiento de un mecanismo de relojería que, tomando la propia experiencia del autor como punto de partida en su visita a la tumba de Antonio Machado, se va construyendo sobre una geografía precisa que toma Collioure como centro de gravedad para extenderse a partir de los materiales personales que el autor va sabiendo ensamblar también con sus lecturas, investigaciones, hallazgos, coincidencias y reflexiones", señalan desde la editorial en nota de prensa. La Fundación Antonio Machado de Collioure nació en 1977 para perpetuar la memoria del gran poeta y humanista español, difundir su obra y pensamiento y fomentar la investigación y el trabajo sobre el hombre y sus escritos. Sus promotores fueron el escultor, pintor y poeta Manolo Valiente, el escritor y poeta Antonio Gardo y los profesores Monique Alonso (Universidad de Barcelona) y Jacques Issorel (Universidad de Perpignan), además de Miguel 2 Martínez y Paul Combeau. Su primera iniciativa fue la creación de un Premio Internacional de Literatura destinado a premiar trabajos inéditos de cualquier género que, escritos en español, francés o catalán, estén en sintonía con los valores que simbolizaba Antonio Machado. Desde entonces, han formado parte de su jurado autores como Camilo José Cela, Aurora de Albornoz, Gabriel Celaya, Roger Garaudy, Emmanuel Robles o Claude Couffon. Entre los premiados figuran Bernard Sésé, Georges Colomer, Narciso Alba, Alberto Szpunberg, Geneviève Reuss, Juan Drago, Christine Arnaud, Toni Quero, Xavier Serrahima, Eugeni Perea Simón o Selena Millares. La novela y el autor En esta obra, un viaje a Collioure para visitar la tumba de Antonio Machado se convierte en un recorrido en el que confluye el calvario de los republicanos obligados a exiliarse a través de los Pirineos con el trágico final de Walter Benjamin, los desengaños de George Orwell tras recalar en una España en guerra o el desconcierto de Robert Capa ante el campo de concentración de Argelès-surmer. Miguel Barrero (Oviedo, 1980) ha publicado las novelas Espejo (premio Asturias Joven; KRK Ediciones, 2005), La vuelta a casa (KRK Ediciones, 2007), Los últimos días de Michi Panero (premio Juan Pablo Forner; DVD Ediciones, 2008) y La existencia de Dios (Trea, 2012). Ha codirigido el largometraje documental La estancia vacía y fue director de la revista El Súmmum y redactor-jefe de la sección cultural del semanario Les Noticies. También formó parte del equipo fundador de El Cuaderno y ha colaborado en cabeceras como La Nueva España, El Comercio, La Voz de Asturias, El Mundo, Qué Leer, Culturamas, Jot Down, Blisstopic, El Asombrario o el suplemento Cultura/s del diario La Vanguardia. En 2011 obtuvo el premio María Elvira Muñiz al Fomento de la Lectura, concedido por el Ayuntamiento de Gijón.</span><br style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;" /><br style="font-family: Arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 13px; text-align: start;" /><div style="text-align: start;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><span style="background-color: white; font-size: 11px; line-height: 13px;"><i>20minutos</i>, 22 de febrero de 2015</span></span></div>
</div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-899447586850319092015-03-01T19:05:00.005+00:002015-03-01T19:05:46.794+00:00Miguel Barrero recibe el premio internacional de literatura Antonio Machado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;"><i>El escritor recibe el galardón por la obra 'Camposanto en Collioure' // La novela convierte un viaje a la tumba del poeta en un recuerdo al calvario de los republicanos exiliados</i></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; text-align: start;"><i><br /></i></span></div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
El escritor asturiano Miguel Barrero recibe hoy en Collioure el Prix International de Litterature Antonio Machado. Barrero ha obtenido el galardón con su novela <em style="box-sizing: border-box;">Camposanto en Collioure</em>. La ceremonia de entrega se enmarca en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939. </div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
Un jurado presidido por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan) e integrado por Jean-François Carcelen, Rose-Marie Corredor, Jordi Gracia, Antonio Orihuela y José María Vaz de Soto comunicó el pasado 9 de febrero que había decidido conceder el Prix International de Literature Antonio Machado, en su edición de 2015, a la obra <em style="box-sizing: border-box;">Camposanto en Collioure</em>, de Miguel Barrero. La novela toma su título del poema homónimo que Ángel González publicó en su libro Grado elemental (1962), ganador a su vez del Premio Antonio Machado que antecedió a este Prix International de Litterature.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
<em style="box-sizing: border-box;">Camposanto en Collioure</em> llegará a las librerías el próximo mes de abril de la mano de Ediciones Trea, ganadora del Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial de 2014, y contará con una portada ilustrada por el dibujante Alfonso Zapico, quien obtuvo el Premio Nacional de Cómic en 2012. El jurado la ha calificado como "una magnífica obra cuyo discurrir puede equipararse al funcionamiento de un mecanismo de relojería que, tomando la propia experiencia del autor como punto de partida en su visita a la tumba de Antonio Machado, se va construyendo sobre una geografía precisa que toma Collioure como centro de gravedad para extenderse a partir de los materiales personales que el autor va sabiendo ensamblar también con sus lecturas, investigaciones, hallazgos, coincidencias y reflexiones", señala la editorial.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
La Fundación Antonio Machado de Collioure nació en 1977 para perpetuar la memoria del gran poeta y humanista español, difundir su obra y pensamiento y fomentar la investigación y el trabajo sobre el hombre y sus escritos. Sus promotores fueron el escultor, pintor y poeta Manolo Valiente, el escritor y poeta Antonio Gardo y los profesores Monique Alonso (Universidad de Barcelona) y Jacques Issorel (Universidad de Perpignan), además de Miguel 2 Martínez y Paul Combeau.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
Su primera iniciativa fue la creación de un Premio Internacional de Literatura destinado a premiar trabajos inéditos de cualquier género que, escritos en español, francés o catalán, estén en sintonía con los valores que simbolizaba Antonio Machado. Desde entonces, han formado parte de su jurado autores como Camilo José Cela, Aurora de Albornoz, Gabriel Celaya, Roger Garaudy, Emmanuel Robles o Claude Couffon. Entre los premiados figuran Bernard Sésé, Georges Colomer, Narciso Alba, Alberto Szpunberg, Geneviève Reuss, Juan Drago, Christine Arnaud, Toni Quero, Xavier Serrahima, Eugeni Perea Simón o Selena Millares.</div>
<h2 style="box-sizing: border-box; color: #1a161a; font-family: 'Roboto Slab', serif; font-size: 20px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; margin-top: 20px;">
La novela y el autor</h2>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
En esta obra, un viaje a Collioure para visitar la tumba de Antonio Machado se convierte en un recorrido en el que confluye el calvario de los republicanos obligados a exiliarse a través de los Pirineos con el trágico final de Walter Benjamin, los desengaños de George Orwell tras recalar en una España en guerra o el desconcierto de Robert Capa ante el campo de concentración de Argelès-surmer.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
Miguel Barrero (Oviedo, 1980) ha publicado las novelas <em style="box-sizing: border-box;">Espejo</em> (premio Asturias Joven; KRK Ediciones, 2005), <em style="box-sizing: border-box;">La vuelta a casa</em> (KRK Ediciones, 2007), <em style="box-sizing: border-box;">Los últimos días de Michi Panero</em> (premio Juan Pablo Forner; DVD Ediciones, 2008) y <em style="box-sizing: border-box;">La existencia de Dios</em> (Trea, 2012). Ha codirigido el largometraje documental <em style="box-sizing: border-box;">La estancia vacía</em> y fue director de la revista <em style="box-sizing: border-box;">El Súmmum</em> y redactor-jefe de la sección cultural del semanario <em style="box-sizing: border-box;">Les Noticies</em>. También formó parte del equipo fundador de <em style="box-sizing: border-box;">El Cuaderno</em> y ha colaborado en cabeceras como <em style="box-sizing: border-box;">La Nueva España</em>, <em style="box-sizing: border-box;">El Comercio, La Voz de Asturias, El Mundo, Qué Leer, Culturamas, Jot Down, Blisstopic, El Asombrario</em>o el suplemento <em style="box-sizing: border-box;">Cultura/s</em> del diario <em style="box-sizing: border-box;">La Vanguardia</em>. En 2011 obtuvo el premio María Elvira Muñiz al Fomento de la Lectura, concedido por el Ayuntamiento de Gijón.</div>
<div style="box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Arimo, sans-serif; font-size: 15px; line-height: 24px; margin-bottom: 10px; text-align: justify;">
<i>Asturias24</i>, 22 de febrero de 2015</div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-66966847065335564622015-03-01T18:59:00.002+00:002015-03-01T19:02:27.507+00:00Prix International de Littérature Antonio Machado para el asturiano Miguel Barrero<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQRga-uBotW3VJAQYB7iGMZ4uAED1Zr7QhcAAozUvYOQDIsUiUcWxibdDtg6H9Mc3DCihyphenhyphenvXdSEPUt9rJwzn6opWsR09JX16MxEzGkyHp4E5BHhfp4mbbx3teTwyP5cwRkU8CThPxW2Wsr/s1600/IMG_0148.jpg" height="239" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">El escritor asturiano Miguel Barrero recibe este domingo en Collioure el Prix International de Litterature Antonio Machado. Barrero ha obtenido el galardón con su novela 'Camposanto en Collioure'.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">La ceremonia de entrega se enmarca en la jornada de actos con que se conmemora cada año el fallecimiento de Antonio Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">Un jurado presidido por Christian Lagarde (profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan) e integrado por Jean-François Carcelen, Rose-Marie Corredor, Jordi Gracia, Antonio Orihuela y José María Vaz de Soto comunicó el pasado 9 de febrero que había decidido conceder el Prix International de Literature Antonio Machado, en su edición de 2015, a la obra Camposanto en Collioure, de Miguel Barrero.</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">La novela toma su título del poema homónimo que Ángel González publicó en su libro Grado elemental (1962), ganador a su vez del Premio Antonio Machado que antecedió a este Prix International de</span></div>
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">Litterature.</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
'Camposanto en Collioure' llegará a las librerías el próximo mes de abril de la mano de Ediciones Trea, ganadora del Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial de 2014, y contará con una portada ilustrada por el dibujante Alfonso Zapico, quien obtuvo el Premio Nacional de Cómic en 2012.</div>
<div>
<br /></div>
<div>
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;">El jurado la ha calificado como "una magnífica obra cuyo discurrir puede equipararse al funcionamiento de un mecanismo de relojería que, tomando la propia experiencia del autor como punto de partida en su visita a la tumba de Antonio Machado, se va construyendo sobre una geografía precisa que toma Collioure como centro de gravedad para extenderse a partir de los materiales personales que el autor va sabiendo ensamblar también con sus lecturas, investigaciones, hallazgos, coincidencias y reflexiones", señalan desde la editorial en nota de prensa.</span></div>
<div>
<span style="background-color: #e1e1e1; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; text-align: justify;"><br /></span></div>
<div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
La Fundación Antonio Machado de Collioure nació en 1977 para perpetuar la memoria del gran poeta y humanista español, difundir su obra y pensamiento y fomentar la investigación y el trabajo sobre el hombre y sus escritos.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Sus promotores fueron el escultor, pintor y poeta Manolo Valiente, el escritor y poeta Antonio Gardo y los profesores Monique Alonso (Universidad de Barcelona) y Jacques Issorel (Universidad de Perpignan), además de Miguel 2 Martínez y Paul Combeau.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Su primera iniciativa fue la creación de un Premio Internacional de Literatura destinado a premiar trabajos inéditos de cualquier género que, escritos en español, francés o catalán, estén en sintonía con los valores que simbolizaba Antonio Machado.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Desde entonces, han formado parte de su jurado autores como Camilo José Cela, Aurora de Albornoz, Gabriel Celaya, Roger Garaudy, Emmanuel Robles o Claude Couffon. Entre los premiados figuran Bernard Sésé, Georges Colomer, Narciso Alba, Alberto Szpunberg, Geneviève Reuss, Juan Drago, Christine Arnaud, Toni Quero, Xavier Serrahima, Eugeni Perea Simón o Selena Millares.</div>
<h2 class="ladillo" style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: inherit; font-weight: inherit; line-height: 20px; margin: 0px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
LA NOVELA Y EL AUTOR</h2>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
En esta obra, un viaje a Collioure para visitar la tumba de Antonio Machado se convierte en un recorrido en el que confluye el calvario de los republicanos obligados a exiliarse a través de los Pirineos con el trágico final de Walter Benjamin, los desengaños de George Orwell tras recalar en una España en guerra o el desconcierto de Robert Capa ante el campo de concentración de Argelès-surmer.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
Miguel Barrero (Oviedo, 1980) ha publicado las novelas Espejo (premio Asturias Joven; KRK Ediciones, 2005), La vuelta a casa (KRK Ediciones, 2007), Los últimos días de Michi Panero (premio Juan Pablo Forner; DVD Ediciones, 2008) y La existencia de Dios (Trea, 2012). Ha codirigido el largometraje documental La estancia vacía y fue director de la revista El Súmmum y redactor-jefe de la sección cultural del semanario Les Noticies.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
También formó parte del equipo fundador de El Cuaderno y ha colaborado en cabeceras como La Nueva España, El Comercio, La Voz de Asturias, El Mundo, Qué Leer, Culturamas, Jot Down, Blisstopic, El Asombrario o el suplemento Cultura/s del diario La Vanguardia. En 2011 obtuvo el premio María Elvira Muñiz al Fomento de la Lectura, concedido por el Ayuntamiento de Gijón.</div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
<br /></div>
<div style="border: 0px; color: #4a4a4a; font-family: Arial, Verdana, Geneva, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 20px; padding: 0px; text-align: justify; vertical-align: baseline;">
<i>Asturias Mundial</i>, 22 de febrero de 2015</div>
</div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-27833033787432336322015-03-01T18:54:00.001+00:002015-03-01T18:54:26.746+00:00El asturiano Miguel Barrero recibe el premio de literatura "Antonio Machado"<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;">El escritor Miguel Barrero recibe esta mañana en Collioure el Prix International de Litterature "Antonio Machado", que concede la Fundación del mismo nombre. Barrero ha obtenido el galardón con su novela "Camposanto en Collioure", que Ediciones Trea publicará en abril.</span></div>
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;"><br /></span>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;">El acto de entrega se enmarca en la jornada con que se conmemora cada año el fallecimiento de Machado, ocurrido en el exilio el 22 de febrero de 1939. Un jurado presidido por Christian Lagarde, profesor de Literatura de la Universidad de Perpignan, comunicó el pasado día 9 que había decidido premiar la obra de Barrero, una novela que toma su título del poema homónimo que Ángel González publicó en su libro "Grado elemental" (1962), ganador a su vez del premio "Antonio Machado".</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #555555; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 18px;"><i>La Nueva España</i>, 22 de febrero de 2015</span></div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-75298233435097411422014-01-02T11:03:00.000+00:002014-01-02T11:03:23.559+00:00Rambal, asignatura pendiente<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPb3fkg47_s-LuphO4X9T9j5gnwcdfneO4rZe19hioU9Bqno1xyEeIawYmajeSm5E5IWBxyqeI6s-qSlqfDItLEP30lCpOtNj3xvgnwioWKL7YU30xtKm2TzGEEwr-v3CmoWmw2V9QzRY1/s1600/rambal.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="182" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPb3fkg47_s-LuphO4X9T9j5gnwcdfneO4rZe19hioU9Bqno1xyEeIawYmajeSm5E5IWBxyqeI6s-qSlqfDItLEP30lCpOtNj3xvgnwioWKL7YU30xtKm2TzGEEwr-v3CmoWmw2V9QzRY1/s320/rambal.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que iba a ser el mero tránsito entre
una jornada festiva y las tediosas obligaciones laborales de cualquier
lunes terminó convertido en una noche para la historia. Si hay una fecha
que los gijoneses tienen grabada a fuego en el imaginario colectivo,
ésa es la madrugada del 19 de abril de 1976. Hay quien dice que ese día
marcó un punto de inflexión en el devenir de la ciudad, que lo acaecido
en aquellas horas de penumbra propició, de algún modo, que nada volviera
a ser como era antes, quien afirma que en el corazón de Gijón se
aliaron hierro y sangre para bruñir uno de esos episodios con los que
una sociedad alcanza, a su pesar, a explicarse a sí misma. Lo único
cierto es que esa noche se cometió un crimen que, casi cuatro décadas
después, continúa sin respuesta. Por eso la pregunta que surgió en
aquella velada, "¿quién mató a "Rambal"?", se prolongó en un eco
interminable que, lejos de extinguirse, aún resuena con cierta
periodicidad en el subconsciente de un vecindario que no ha perdido la
esperanza de digerir algún día, y de una vez por todas, lo que se ha
convertido en uno de sus traumas más recurrentes.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todo comenzó con
una llamada. Sonó el teléfono a las dos de la mañana en el cuartelillo
de los bomberos y una voz alertó, desde el otro lado del cable, de que
se había declarado un incendio en el número 4 del Campo de las Monjas.
Lo que hoy conocemos como plaza del Periodista Arturo Arias era en
aquellos años un amasijo de casuchas medio desvencijadas donde aún
sobrevivían los representantes del más legendario "statu quo" de la
villa, aquellos pescadores y cigarreras que descendían de los primeros
moradores de la antigua Gigia y cuyas tareas habían venido labrando el
perfil más idiosincrático de la que ya estaba considerada como la mayor
ciudad de Asturias. La responsable de la llamada, una madre de familia
que se había despertado en plena noche alertada por el llanto de uno de
sus hijos, dio aviso del fuego, pero no imaginaba que todo iba a ser
peor. Porque lo que ocurrió cuando los efectivos desplegaron sus
mangueras y sofocaron las llamas fue que, sobre la cama del único
dormitorio de la vivienda, dieron con el cadáver del que hasta aquel
momento había sido su inquilino. Yacía medio tumbado y casi desnudo
sobre el lecho, con los pies bien plantados en el suelo, a un lado del
colchón. Un corte decidido, seco, brutal, abría su garganta de lado a
lado. Los primeros planos de las fotografías que completan el sumario
dan fe del gesto de dolor con que se despidió del mundo. También
permiten apreciar varias llagas diseminadas por su cuerpo: el fuego
había comenzado a hacer su trabajo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La Brigada de Investigación
Criminal tenía su sede en la calle Cabrales, al lado de la iglesia de
San Lorenzo. Allí también sonó el teléfono: eran los bomberos que
solicitaban refuerzos en un lugar donde ellos ya habían hecho todo lo
que podían hacer. Cuando los agentes se desplazaron hasta la humilde
vivienda ubicada en el segundo piso de aquella destartalada casa de
pescadores, se encontraron con el prólogo de una tragedia griega. El
muerto no era un cualquiera. Alberto Alonso Blanco contaba 48 años,
llevaba toda la vida en Cimadevilla y era una de las figuras más
emblemáticas y respetadas del barrio Alto. Ayudaba a sus convecinos,
animaba con gran locuacidad cualquier sarao que se montara en aquellas
calles que él conocía tan bien y sobrevivía a base de recados y otros
lances que, por complicidad o por cariño, sus conocidos nunca llegaron a
aclarar del todo. Su conocida homosexualidad, por último, terminaba por
otorgarle ese carácter paradigmático que distingue a los iconos
populares. También era famoso su gusto por el transformismo, que se
tradujo en una infinitud de actuaciones por los locales del barrio. En
ellas se ponían de manifiesto sus aptitudes escénicas, aquéllas que
habían llevado, en un tiempo impreciso, a que sus vecinos dejasen a un
lado su nombre propio para referirse a él como "Rambal", en homenaje a
un actor muy popular de la época al que pocos recordarían hoy en Gijón
si su apellido no hubiese servido para rebautizar a su ilustre y
malogrado colega "playu".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La tradición popular asevera que, en un
primer momento, los investigadores creyeron que aquello sería coser y
cantar. Que en dos o tres días, una semana a lo sumo, se desharía el
entuerto. Sin embargo, ocurrió exactamente lo contrario. Los miembros de
la brigada que estaban entonces en activo son hoy bastante reacios a la
hora de referirse a la muerte de "Rambal" y sus circunstancias. Saben
que esa asignatura ha quedado pendiente en sus historiales, y sospechan
que no encontrarán nunca la forma de recuperarla. Sin embargo, niegan
que se echaran las campanas al vuelo antes de tiempo. La escena del
crimen, para empezar, había resultado seriamente dañada por el ímpetu de
los bomberos, que habían acudido simplemente a apagar el fuego con el
que el asesino trató de ocultar su fechoría, y aunque se recolectaron
pruebas que, en un principio, se pensaron concluyentes, los agentes no
tardaron en concluir que aquello era, nunca mejor dicho, papel mojado.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero
aún había más. Precisamente por ser la víctima homosexual, y por
guardar el asesinato todas las características inherentes a los crímenes
que se cometen a causa de los celos, supieron que el asunto iba a tener
sus complicaciones. Es cierto que los cuerpos policiales tenían
fichados a la mayor parte de los "invertidos" que se movían por la
ciudad y por sus alrededores, pero también que se trataba de círculos
muy cerrados en los que no siempre se contaba todo lo que se sabía y
donde, en ocasiones, entraban personas "honorables" que procuraban
guardar bajo siete llaves el secreto de los caminos hacia los que les
llevaban sus impulsos más primarios. El periodista Pachi Poncela, que se
ocupó del crimen en un capítulo de su brillante "Gijón. Crónica negra",
lo resume con acierto: el propio "Rambal", que bien podría haber pasado
por pionero de un hipotético "gay power" local, solía bromear muchas
veces con lo que podía ocurrir en caso de que él "hablara", pero nunca
dejó de enrocarse en el silencio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con todo, las últimas horas de
la vida de "Rambal" pudieron reconstruirse con detalle. A las nueve de
la noche del 18 de abril de 1976, se encontraba en un bar de
Cimadevilla, hoy desaparecido, llamado El Ronchel. No estaba solo: le
acompañaban un matrimonio de conocidos y sus dos hijos, y con ellos
abandonó el establecimiento para dirigirse a otro local de la época, La
Habana, con el fin de proseguir allí una jornada que tenía ese aire
lánguido de las postrimerías festivas. "Rambal" no tenía ganas de fiesta
aquella noche. Sólo buscaba pasar el rato con gente de su confianza,
seguramente sin otra intención que la de comentar las últimas comidillas
del barrio y, si acaso, incurrir en algún que otro cotilleo a propósito
de los actos religiosos que en los días anteriores se habían celebrado
en los aledaños de su territorio y en los que habrían participado
algunos de los más egregios representantes del Gijón aristócrata y
burgués, aquél que tan poco tenía que ver con cuanto se cocía en las
entrañas del barrio Alto. El primer interrogante se abre al filo de la
medianoche, cuando todos ellos se dispusieron a abandonar el Habana para
dirigirse a sus respectivos domicilios y ocurrió algo que hizo que el
discurrir de la velada, hasta entonces amable y sosegado, se volviera
desapacible. Cuando los tres adultos y los dos niños estaban ya en la
calle del Rosario, a las puertas del bar, emprendiendo la consabida
ceremonia de despedidas, "Rambal" se percató de que había olvidado su
chaqueta en el interior del local y regresó a buscarla. Cuando salió
otra vez, no estaba solo. Le acompañaba un joven a quien el matrimonio
desconocía y que abandonó el bar justo al mismo tiempo que "Rambal"
volvía a hacerse a la calle. La hija del matrimonio, que sin querer
llegó a flanquearle la salida, declararía después ante los agentes de la
Brigada de Investigación Criminal que se trataba de un individuo de
unos 20 ó 22 años y una estatura que oscilaba entre los 160 y 170
centímetros. Añadió que tenía la tez clara, y el pelo castaño, corto,
rizoso y peinado hacia atrás; llevaba la frente despejada, sus pómulos
estaban algo salientes y los ojos, en cambio, parecían hundidos.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es
la primera descripción de una presencia anónima y crucial, y a grandes
rasgos coincide con las que aportarán otros testigos. Entre ellos, el
camarero del bar, que contó que el desconocido se fue del local sin
abonar la cerveza que había pedido, y uno de los parroquianos, cuyas
señas responden a las iniciales G.P.S., que apuntó que el joven había
permanecido recostado en el extremo de la barra más próximo a la puerta
de salida, una circunstancia que recordaba bien porque él mismo había
tenido problemas para dejar el bar dada la peculiar postura del
desconocido, lo que había estado a punto de dar lugar a una pelea.
Cuando el hombre y la mujer vieron que "Rambal" regresaba a la calle
seguido de otra persona, no supieron muy bien qué hacer. Tuvieron la
impresión de que ambos se conocían porque, una vez al aire libre,
empezaron a conversar; pero también estuvieron seguros de que ni aquello
eran los meros formalismos que se cruzan dos conocidos al encontrarse
casualmente ni se trataba de una charla amistosa. En realidad, "Rambal"
apenas hablaba. Era el otro quien, entre aspavientos, parecía lanzarle
admoniciones mientras él escuchaba cabizbajo. El matrimonio, tal vez por
instinto, había decidido mantenerse a una distancia prudencial de la
escena, y por eso ni él ni ella pudieron ofrecer después demasiados
detalles sobre el contenido del diálogo, aunque el marido sí escuchó con
claridad la única frase que "Rambal" dirigió a su interlocutor:</div>
-No me riñas aquí, en la calle.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Al
ver que no les hacían caso, el matrimonio decidió regresar a casa, no
sin lanzar antes al aire una despedida que no obtuvo respuesta. Cuando
caminaban a la altura del aparcamiento que ocupaba uno de los laterales
del edificio de la Casa de Nava, que entonces albergaba las dependencias
del Palacio de Justicia, volvieron la vista atrás y pudieron percibir
cómo los dos hombres se alejaban de las puertas del bar La Habana para
dirigirse hacia la esquina que conforman las calles del Rosario y la
Vicaría.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La de la Vicaría es una calle estrecha y en pendiente que
nace casi a la orilla del viejo muelle de pescadores para morir ante
una de las puertas del antiguo convento de las Agustinas Recoletas, en
el Campo de las Monjas. Antes de emprender la subida, en torno a las
doce menos diez de la noche, "Rambal" y su joven acompañante se
tropezaron con un vecino del barrio. O más bien cabe decir que fue éste
quien se tropezó con ellos, porque parece que iban tan enfrascados en
sus asuntos que ni siquiera llegaron a verle. A.P.L. contaría después
que no se atrevió a saludar a "Rambal" porque, al verle la cara,
percibió que estaba claramente enfadado, y que pasaron a su lado tan
deprisa -no tuvo tiempo ni para esquivarlos: según relató, llegó a rozar
el brazo del joven que le acompañaba- que prefirió no inmiscuirse en lo
que a todas luces parecía una situación realmente tensa. Sólo unas
horas más tarde se arrepentiría de no haber tenido arrestos para decir
nada, de no haber hallado un subterfugio que hubiese permitido
interrumpir el paseo de "Rambal" y del desconocido, porque no tardaría
en enterarse de que había sido la última persona que llegó a verlo con
vida, aunque no la última que escuchó su voz. Entre las doce y cuarto y
las doce y media de la noche, dos niñas que vivían en el inmueble
contiguo al de "Rambal" escucharon unas voces que pedían auxilio, y de
inmediato alertaron a sus padres porque intuyeron que los gritos podían
provenir del dormitorio de su hermano, instalado en el piso de arriba.
Cuando los progenitores acudieron al cuarto para comprobar que su hijo
dormía plácidamente, volvieron a sus camas sin preocuparse más del
asunto hasta que, sólo un par de horas más tarde, volvió a despertarles
el bullicio desatado en el Campo de las Monjas, justo frente a su casa,
con motivo de un incendio que se había originado en uno de los edificios
anexos. Sólo al conocer los pormenores del incidente, el misterio
agazapado tras las llamas que salió a la luz en cuanto éstas fueron
sofocadas, pudieron barruntar todas las implicaciones de aquella llamada
de auxilio de la que se habían desentendido. Tras basarse en sus
declaraciones, la Brigada de Investigación Criminal concluyó que la voz
que solicitaba ayuda era la de "Rambal", y estipuló que aquel lapso
horario en que las dos niñas reconocían haber oído cómo alguien
imploraba una intercesión que no llegó a producirse marcaba, con
bastante exactitud, la hora a la que debió de haberse cometido el
crimen.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las investigaciones terminaron arrojando que aquel joven
había pasado la tarde deambulando por los bares del barrio Alto en busca
de "un conocido delincuente" que respondía a las iniciales J.C.B.F. y
que, tras ser interrogado por los agentes, declaró que ni siquiera se
encontraba en Gijón aquel día y que tampoco tenía la más remota idea de
quién podía ser aquel intruso. Nunca se llegó a esclarecer la identidad
del joven ni hubo más noticias de sus andanzas, aunque los miembros de
la Brigada de Investigación Criminal matizan que todo hubiera ocurrido
de forma muy distinta si no hubiesen recibido una orden que les obligó a
paralizar sus pesquisas para focalizar los esfuerzos en otro asunto de
muy distinta índole. Según relatan, desde instancias superiores se les
conminó a abandonar lo que estuviesen haciendo para centrarse en tener
bien controlado todo lo que pudiera traer consigo el Primero de Mayo.
Conviene recordar que, aunque el dictador había fallecido unos meses
antes, el franquismo aún se encontraba en pleno apogeo y la Transición
ni siquiera se había puesto los pañales. En una ciudad como Gijón, la
más industrializada de Asturias y un importante núcleo de movilizaciones
obreras, cualquier evento susceptible de encauzar las reivindicaciones
del proletariado era un peligro potencial que convenía mantener a raya.
Ensidesa contaba con unos 6.000 trabajadores y la plantilla de los
astilleros, entonces en plena producción, rondaba los 2.500. Entre La
Camocha y la Fábrica de Tabaco sumaban otros 2.000 operarios, y
factorías como Motocicletas Puch, Gijón Fabril, Crady, Porcelanas Gijón,
La Bohemia o Industrial Zarracina contribuían a convertir la ciudad en
un más que temible polvorín en caso de que los sindicatos decidiesen
aprovechar la festividad de San José para escenificar su fuerza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Cuando
pasó esa fecha y retomamos el caso de "Rambal"", me contó en cierta
ocasión uno de aquellos investigadores, "no encontramos en pie nada de
lo que habíamos levantado". La orden dictada desde el Gobierno Civil
había borrado, así, todo rastro de "El Pepsicola", tal fue el mote con
que en la brigada se bautizó al único sospechoso -aunque hubo otro de
primera hora, un camionero llamado "Manolón" que al parecer ya había
tenido relaciones con "Rambal", pero que se encontraba en Zaragoza la
noche del crimen-, sobre cuya identidad empezaron a correr los más
variopintos rumores. Los más insistentes, los que han llegado hasta hoy,
son los que identifican a aquel chico cuya huella se ha perdido entre
las brumas de la historia con el hijo de cierto hombre del régimen que
en aquella época ocupaba un cargo de concejal en el Ayuntamiento de
Avilés.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Casi cuarenta años después, el asesinato de "Rambal"
continúa siendo una brecha abierta en el alma de Gijón y no parece que
vaya a resolverse la incógnita de esta ecuación tan desdichada. De la
implantación que el crimen ha tenido en el subconsciente colectivo son
buena muestra los artículos que periódicamente recuerdan sus pormenores y
las novelas que, con mayor o menor libertad, se han venido inspirando
en el mismo. Para comprobar el cariño que en la ciudad se le tenía al
difunto basta con revisar las fotos de su funeral, con un Campo Valdés
abarrotado y un coche fúnebre en el que destaca la inscripción de una de
las coronas: "Cimadevilla pide justicia". Entonces fue un grito en el
que se anudaban la urgencia y la rabia. Hoy parece, más bien, un lamento
en el desierto. Un llanto por esa asignatura que toda una ciudad tiene
pendiente con un pasado en el que creyó que siempre lograría reconocerse
a sí misma.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>La Nueva España</i>, 26 de diciembre de 2013 </div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-61667241252246443912013-11-06T12:35:00.000+00:002013-11-06T12:38:39.382+00:00Dos conversaciones con Antonio Muñoz Molina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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</div>
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</div>
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</div>
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</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfxGZiyu_ZQmu9-1flA_Tt-uRBrCStCK8hVRn8yzEyo5CofUIZQ1TNp8_N7BAGt9_qVe-vB9UFyUNkSVKztdrpSlEUmJwMznX2lQ6ePE9l6l6dTjFvRSXbtlm0QBQtILVFAnV3kYloxLK/s1600/MiguelBarrero-Mu%25C3%25B1ozMolina+%252812%2529.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTfxGZiyu_ZQmu9-1flA_Tt-uRBrCStCK8hVRn8yzEyo5CofUIZQ1TNp8_N7BAGt9_qVe-vB9UFyUNkSVKztdrpSlEUmJwMznX2lQ6ePE9l6l6dTjFvRSXbtlm0QBQtILVFAnV3kYloxLK/s320/MiguelBarrero-Mu%25C3%25B1ozMolina+%252812%2529.JPG" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
En los últimos meses, el azar me ha llevado a mantener dos sustanciosas conversaciones con Antonio Muñoz Molina de las que, por suerte y gracias a las nuevas tecnologías, ha quedado cumplida constancia en varios canales. La primera tuvo lugar el pasado 21 de junio, en el Centro Niemeyer de Avilés y puede verse íntegra en <a href="http://www.youtube.com/watch?v=f-2KxmVrdt4" target="_blank">este vídeo</a>. La segunda se celebró en el Palacio de Exposiciones y Congresos Ciudad de Oviedo hace sólo unos días, el 23 de octubre, dentro de la Semana de los Premios de la Fundación Príncipe de Asturias, y está disponible <a href="http://www.youtube.com/watch?v=Ad6WeaHXtYE" target="_blank">aquí</a>. Adicionalmente, y a modo de complemento teniendo en cuenta las particularidades de este último acto -en realidad, un encuentro con los componentes de 61 clubes de lectura de Asturias y Cantabria- escribí un artículo para la revista <a href="http://www.biblioasturias.com/" target="_blank">Biblioasturias</a> en el que relato cómo fueron transcurriendo los preparativos del evento y que se puede leer siguiendo <a href="http://www.biblioasturias.com/interioridades-de-un-encuentro-miguel-barrero-nos-descubre-la-otra-cara-del-encuentro-con-munoz-molina/" target="_blank">este enlace</a>.</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc_lOqD4hlRpMJKAqyfGISGQi7xVXVhciA5q4u4UyANv9KrzX2OiuX_I4nq85vMuJuz7bJpILgE3-zJ670SsjU7H2dYhWnt50s3Aua9HYmPzkit7v0MUV5ScO8X_UBsIDWKKdQUXtGypP1/s1600/conmunozmolina.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="138" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc_lOqD4hlRpMJKAqyfGISGQi7xVXVhciA5q4u4UyANv9KrzX2OiuX_I4nq85vMuJuz7bJpILgE3-zJ670SsjU7H2dYhWnt50s3Aua9HYmPzkit7v0MUV5ScO8X_UBsIDWKKdQUXtGypP1/s320/conmunozmolina.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
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<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-50151207093324594012013-10-28T11:38:00.000+00:002013-10-28T16:55:50.740+00:00El aliento de Vetusta<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiDo4q4u2NzmBe_5yqeVgR_e3ceqstZw2HvtL1kN3X03tpzWWpZ5fanYVZCoqEDMpyBX4yrm5h897Yb2Ww6xG8nbYa363x9U9WvEyuLSF9auqF0pmRYKxyQLuf2ZmfMsAhTTObxWxl17Ic/s1600/laregenta1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgiDo4q4u2NzmBe_5yqeVgR_e3ceqstZw2HvtL1kN3X03tpzWWpZ5fanYVZCoqEDMpyBX4yrm5h897Yb2Ww6xG8nbYa363x9U9WvEyuLSF9auqF0pmRYKxyQLuf2ZmfMsAhTTObxWxl17Ic/s320/laregenta1.JPG" width="320" /></a></div>
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En el manuscrito original de <i>La Regenta</i> se aprecia, difuminada, la palabra "Vetusta" escrita con cuidados caracteres góticos en el margen superior de la primera cuartilla. ¿Barajó<i> Clarín</i> la posibilidad de titular su obra más emblemática con el nombre ficticio del lugar que le serviría de escenario? Es difícil saberlo, aunque no habría sido improcedente: los personajes de la novela se mueven siguiendo las pulsiones que les dicta el metrónomo de la implacable sociedad provinciana de la que forman parte, y la atmósfera de la heroica ciudad que echa la siesta adquiere, desde la primera línea de la narración, un protagonismo indiscutible. A decir verdad, pocas ciudades han acabado por sentirse tan vinculadas a un referente literario como Oviedo a esa Vetusta con la que el mordaz Leopoldo Alas quiso enfatizar los aspectos más siniestros de un <i>statu quo</i> finisecular y decadente. Pese a ello, y puede que como consecuencia de lecturas mal digeridas, la hoy moderna capital de Asturias no sólo no ha sido capaz de desembarazarse de la sombra de Vetusta, sino que el arraigo de ciertos usos y costumbres o la proliferación de determinados elementos ornamentales de regusto decimonónico, entre ellos una escultura de dudoso mérito que representa a la propia Ana Ozores, dan la impresión de que, en determinadas ocasiones, ha hecho lo posible por aproximarse aún más a ella.</div>
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Con todo, el Oviedo de las postrimerías del XIX -<i>Clarín</i> publicó los dos volúmenes de <i>La Regenta </i>en 1884 y 1885- se parece poco al de los albores del XXI, aunque en el imaginario colectivo ambos se sigan asociando con el mismo referente: la torre de la catedral, que apunta al cielo y vigila la cotidianeidad de una urbe que cada vez se muestra más esquiva a su dominio. Desde la ladera del Naranco, el mejor observatorio para abarcar visualmente una ciudad que se ha ido expandiendo hacia el norte y hacia el sur, hacia el este y el oeste, el puntal catedralicio parece el mástil de un barco al que ha echado a pique el ímpetu de otras construcciones más modernas y ampulosas, pero no hay ovetense que anteponga los oropeles de éstas a la belleza de ese índice de piedra a cuya cúspide se encaramaba el magistral Fermín de Pas para espiar los movimientos de su más deseada feligresa. Es cierto que el efecto no es el mismo -hace mucho que perecieron bajo la piqueta los modestos edificios de viviendas que poblaban lo que ahora es la plaza de Alfonso II-, pero también que la presencia de la principal basílica asturiana sigue dominando las rutinas de la parte histórica de Oviedo, que en tiempos de <i>Clarín</i> constituía el núcleo de su entramado urbano y en cuyos recodos residían, y continúan residiendo en nuestros días, las esencias mismas de Vetusta.</div>
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Por esas estrechas arterias por las que discurre la vida del casco antiguo -en la novela, La Encimada- debían de localizarse las tiendas de artículos religiosos que regentaban la aviesa madre de Fermín de Pas y el bueno de Santos Barinaga -tal vez en el mismo lugar, el nacimiento de la calle de Mon, donde hoy se abre un establecimiento de idéntica índole-, y no muy lejos habrían de hallarse las moradas del seductor Álvaro Mesía y la alcahueta Visitación. Cabe reseñar que Vetusta, con ser un reflejo del Oviedo que le tocó vivir a <i>Clarín</i> -tan fidedigno y pormenorizado, por cierto, que la publicación de la novela le acarreó la enemistad eterna de no pocos estamentos locales de la época-, no es una reconstrucción fiel, y que por tanto la obra no traza un mapa exacto, aunque las referencias estén claras: en la plaza del Ayuntamiento (en el libro, la "plaza Nueva") se alzaba la mansión donde convivían la Regenta y Víctor Quintanar, el recoleto recinto porticado del Fontán aparece mencionado como "plaza del Pan" y "la Corralada" es en realidad la Corrada del Obispo; por su parte, el palacio de Camposagrado acoge aún hoy las dependencias de la audiencia provincial, donde trabajaba Quintanar, y el de Valdecarzana era, en la ficción, la sede de aquel casino de Vetusta plagado de corrillos y maledicencias.</div>
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La de <i>Clarín</i> y Oviedo es una relación extrañamente bipolar, acaso porque a la ciudad siempre le ha resultado difícil desligarse de Vetusta sin dejar de reivindicar a su creador. A los recelos que provocó la publicación de <i>La Regenta</i> se unieron determinadas circunstancias sociales y políticas -Leopoldo Alas Argüelles, hijo del escritor y rector de la Universidad, fue fusilado por orden directa de Franco en los paredones de la antigua cárcel provincial, y la novela constituyó un tema tabú hasta bien entrada la década de 1960- que pusieron bajo continua sospecha su figura y su obra, como muestra el ataque que sufrió durante la guerra civil el conjunto escultórico erigido en su memoria, orillado en un recodo del hermoso Campo de San Francisco, que tuvo que ser reconstruido a mediados del siglo XX. No obstante, el paso del tiempo ha ido limando las asperezas, y quien hoy pretenda buscar en la ciudad real los vestigios de la imaginada podrá lograr su propósito sin hallar obstáculos. Conviene tener en cuenta, en cualquier caso, un dato del que no siempre se advierte a los viajeros letraheridos: el meollo de la cuestión clariniana reside en la Biblioteca Pública Ramón Pérez de Ayala. El edificio que la alberga acogió el teatro donde Ana Ozores presenció la función del <i>Don Juan Tenorio</i> que, sin ella saberlo, marcaría el inicio de sus trágicos amoríos con Mesía, y allí se custodian actualmente, fruto de una generosa donación de sus herederos, tanto el escritorio de Clarín como su biblioteca y ese manuscrito original de <i>La Regenta</i> en cuya primera página se adivina la borrosa omnipresencia de Vetusta, que se resiste a abandonar el corazón de Oviedo y continúa soplando sobre la ciudad un aliento que se percibe tan frío y tan viscoso como el vientre de un sapo.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91ygg_bHc8T9OG7lbllmT895pNUOBzqn1aclzB3uE2Ut5RIRaoF0lzPYs__YHDI_loEc9nKqLFSSsFkkSbA9g8F2OmgYLIsCTgLGDjS2ylUCvaky0VsCq50SOGBUNQQ8KDbGXS9CQs9sd/s1600/vetusta1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh91ygg_bHc8T9OG7lbllmT895pNUOBzqn1aclzB3uE2Ut5RIRaoF0lzPYs__YHDI_loEc9nKqLFSSsFkkSbA9g8F2OmgYLIsCTgLGDjS2ylUCvaky0VsCq50SOGBUNQQ8KDbGXS9CQs9sd/s320/vetusta1.JPG" width="320" /></a></div>
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<i><b>Despertando de la siesta</b></i><br />
<br />
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Cuando están a punto de cumplirse 130 años de la publicación de su primera parte, <i>La Regenta</i> continúa siendo la referencia por antonomasia cada vez que se aborda el tema de Oviedo y sus sucesivos reflejos literarios. Lo cierto es que, durante mucho tiempo, la obra de <i>Clarín</i> pesó como una losa sobre quienes llegaron tras él e intentaron convertir en materia literaria la ciudad que le había inspirado, y acaso fue esa influencia la que llevó a Ramón Pérez de Ayala a camuflar la presencia de la capital asturiana bajo el topónimo ficticio de Pilares en su novela <i>Tigre Juan</i> o la que empujó a Dolores Medio a comenzar <i>Nosotros, los Rivero</i> aseverando que "Oviedo es una ciudad dormida", en inequívoco guiño a la heroica urbe que echa la siesta en la primera línea de la monumental cosmogonía clariniana. Ambas son obras, a su modo, costumbristas, por más que Pérez de Ayala guste de vestir la cotidianeidad con ribetes clasicistas, e hija de sus respectivas épocas, algo que se hace patente en la obra de Medio y en su ineludible parentesco con títulos tan paradigmáticos como <i>Nada</i>, de Carmen Laforet, o <i>Entre visillos</i>, de Carmen Martín Gaite. En general, las obras de ficción que han ubicado sus tramas en el callejero ovetense no han dejado de situar a éste como el epítome de lo provinciano. Así sucede en <i>Cerca de Oviedo</i>, de Francisco García Pavón, o <i>Los años indecisos</i>, de Gonzalo Torrente Ballester, novelas ambas de corte memorialístico. Eludiendo piadosamente los best-sellers surgidos al calor de la leyenda del Santo Sudario, así como la breve mención que hace Dan Brown en <i>El código Da Vinci</i>, hay que tener en cuenta la brillante excursión histórica de Fulgencio Argüelles en <i>Los clamores de la tierra</i> y las desengañadas nocturnidades de Tino Pertierra en <i>¿Acaso mentías cuando dijiste que me amabas?</i>. Asimismo, conviene prestar especial atención a <i>Jugadores de billar</i>, una espléndida narración de José Avello que acaso constituya la gran novela ovetense de la contemporaneidad y en la que un grupo de amigos exploran las vicisitudes sociales y políticas de una ciudad que, por fortuna, ha tenido quién narre el despertar de su letargo milenario.</div>
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<i>La Vanguardia</i>, 23 de octubre de 2013Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-39589609008258750662013-08-21T11:38:00.002+01:002013-08-21T23:07:32.339+01:00El amigo Fernando<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Hay, fundamentalmente, dos tipos de amigos. Están esos que requieren del contacto constante para mantener el vínculo y exigen una atención generosa y exclusiva para seguir considerándose nuestros afines. Lo normal es que baste con mantener la distancia un tiempo -difícil precisar cuánto: son ellos los que deciden dónde está la frontera, en qué minuto exacto se asienta el límite entre lo correcto y lo intolerable- para comprobar que ni su amistad era tan verdadera ni su amor por nosotros tan inmaculado. Que lo único que buscan es, en realidad, tener cerca a alguien que periódicamente dé sustancia a su ego y les reafirme en su convicción de que, en efecto, ellos son personas excepcionales a las que hay que cuidar, enaltecer y mimar si queremos seguir gozando del privilegio de su compañía. </div>
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<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
Luego están, en el extremo contrario, los del otro grupo: esos amigos que aparecen de año en año -o de lustro en lustro, o de década en década- y de los que apenas tiene noticias en los largos intervalos en que ni están presentes ni dan señales de vida, pero con los que uno, cada vez que los ve, se siente igual que si no hubieran pasado los días y los reencuentros fuesen más bien reanudaciones de una larga conversación que nunca ha llegado a detenerse del todo, sino que fluye, constante y firme, por encima de las ausencias y los silencios. Estos son, evidentemente, los mejores.</div>
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<br /></div>
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A mí me habían hablado muy bien de Fernando antes de que yo atendiera por primera vez a sus palabras en una gélida tarde de invierno. Fue en una librería de la salmantina calle Meléndez, allá por 1998, y lo que me dijo entonces no llegó nunca a irse de mi cabeza:</div>
<br />
<i>A veces, y el sueño es triste,</i><br />
<i>en mis deseos existe</i><br />
<i>lejanamente un país</i><br />
<i>donde ser feliz consiste</i><br />
<i>solamente en ser feliz.</i><br />
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<br /></div>
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Durante unos días acudí con frecuencia a ver qué más tenía que decirme, luego le abandoné y desde entonces, con frecuencia inestable y caprichosa, he estado yendo y volviendo a sus redaños, no tanto por ver si tenía algo nuevo que contarme -que siempre lo tenía- como por regocijarme en ese contacto con la voz amiga que cura espantos y acompaña soledades. Como ocurre siempre con los buenos camaradas, con los de verdad, Fernando nunca me pidió que acudiese a verle -eran las nuestras comunicaciones a distancia: él me dejaba sus palabras en los rincones más insospechados y yo daba buena cuenta de ellas sin siquiera girar acuse de recibo- ni se molestó por mi nula intención de concederle réplica. Más bien al contrario, lejos de interpretar mi silencio como una descortesía imperdonable, continuó obsequiándome con su callada y difusa compañía sin solicitar nada a cambio. Y yo, antes o después, tendría que devolverle el favor.</div>
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Fernando y yo nunca habíamos hecho planes juntos, pero yo sabía dónde encontrarle si algún día mis pasos me llevaban hasta Lisboa. Por eso aquel día, recién llegado a la ciudad, una de las primeras cosas que hice fue subirme al elevador de Santa Justa, atravesar el Largo do Carmo hasta la Rua Garrett y acercarme hasta el café A Brasileira. No tuve que esforzarme mucho porque, tal y como intuía, él se había quedado en la terraza, observando el deambular de las gentes y asistiendo con curiosidad al guirigay de turistas, mercachifles y carteristas que se iban dejando ver por sus proximidades. "He venido", le informé, pero él no contestó. Se limitó a hacer un gesto de asentimiento y sonreir ligeramente mientras yo tomaba asiento a su vera y pasaba unos minutos contemplando los giros del mundo desde su perpectiva. No hizo falta más. Todos sabemos que las amistades más estrechas pueden cimentarse perfectamente en el silencio. </div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0RErZhX2RvAJWUxepp3PMdIalGquQ3gj2eIPGJUhlav6zhAkjW-9kACkLHMz04nviWVjvNJkUR4nUCYI-kOpOV3_b_IlqlUpke_2oF2NZKYEy9guk5kL-427kEwDpGIkBqpI27A8IZNR6/s1600/conpessoa1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0RErZhX2RvAJWUxepp3PMdIalGquQ3gj2eIPGJUhlav6zhAkjW-9kACkLHMz04nviWVjvNJkUR4nUCYI-kOpOV3_b_IlqlUpke_2oF2NZKYEy9guk5kL-427kEwDpGIkBqpI27A8IZNR6/s320/conpessoa1.JPG" width="320" /></a></div>
Me fui de allí, pero el azar quiso que volviese a pasar por el Largo do Chiado, aunque fuera de refilón, en todos y cada uno de los días que duró nuestra estancia en Lisboa. Pude comprobar así, que Fernando seguía bien cuando le vi desde la lejanía, antes de descender por la Rua do Carmo hacia Rossio, o en el segundo en que lo atisbé desde la ventanilla del tranvía 28, que nos devolvía del cementerio de Prazeres al centro tras un zigzagueante periplo por el callejero lisboeta. No obstante, la casualidad me dio también opción de despedirme. Fue en la última noche, cuando buscábamos el jolgorio del Bairro Alto y, casi sin darnos cuenta, nos vimos otra vez ante las puertas de A Brasileira. Fernando continuaba allí, aunque esta vez, acaso por concederse un pequeño capricho noctámbulo, fumaba con parsimonia un cigarrillo que alguna alma caritativa había dejado entre sus dedos. Nadie parecía percibirlo, pero sus labios se movían. Y decían algo parecido a esto:<br />
<br />
<i>Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.<br />Hoy estoy lúcido, como si estuviese a punto de morir<br />y no tuviera más hermandad con las cosas<br />que una despedida, convertidos esta casa y este lado de la calle<br />en hilera de vagones de un tren, silbada su salida<br />desde el interior de mi cabeza,<br />y sacudidos mis nervios y chirriantes los huesos en la marcha.<br />Hoy estoy perplejo, como quien pensó y halló y olvidó.<br />Hoy estoy dividido entre la lealtad que debo<br />al estanco del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,<br />y a la sensación de que todo es sueño, como cosa real por dentro.</i><br />
<i><br /></i>
<i>Fracasé en todo.<br />Como no tenía propósito alguno, todo tal vez fuese nada.</i><br />
<br />
Y como no me gusta ver a mis amigos deprimidos, me acerqué para hacerle compañía y fumar con él un poco. Y le prometí que, en cuanto me fuera posible, regresaría a Lisboa para hacerle otra visita. Uno tiene que intentar cuidar siempre a sus amigos. Aunque estos sean tan generosos como para no pedirle nada a cambio de todo lo que le han venido dando a lo largo de los años.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz50Y9br1wKWnPSjMo7YHMB0mtrjqaiKVooZMGCPgDk3o6pbKYCXF6haMBawhXNss1GW0R1HQnu2IvCf-zPpb2oR7hVV32GaBK7ekFKQHkP5_wJU5_K2krpvcOdYcOu3kMMRD5DL6JKlVj/s1600/conpessoa2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhz50Y9br1wKWnPSjMo7YHMB0mtrjqaiKVooZMGCPgDk3o6pbKYCXF6haMBawhXNss1GW0R1HQnu2IvCf-zPpb2oR7hVV32GaBK7ekFKQHkP5_wJU5_K2krpvcOdYcOu3kMMRD5DL6JKlVj/s320/conpessoa2.JPG" width="239" /></a></div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-63828744209357859762013-07-10T17:27:00.002+01:002013-07-10T17:27:42.080+01:00La rubia del deportivo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTcmBbAc57BlSETkmNy25sv6PzGP8TLuePHuXrI_7mKEjAjQv8Ic_MRLA2piEuOMt9s2_Neb8cHrcnHP5OB-hQwUxi9qHU_rVO78CEF8eEWI5IhGWpq1axBeDFH0XbA-6tocsLPvIXahy2/s1600/margaritalandi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTcmBbAc57BlSETkmNy25sv6PzGP8TLuePHuXrI_7mKEjAjQv8Ic_MRLA2piEuOMt9s2_Neb8cHrcnHP5OB-hQwUxi9qHU_rVO78CEF8eEWI5IhGWpq1axBeDFH0XbA-6tocsLPvIXahy2/s320/margaritalandi.jpg" width="224" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
Quien no ha tenido que abandonar a las diez de la noche su mesa de la
redacción para acudir a un piso de un barrio periférico en el que un
marido despechado acaba de degollar a su suegra, no puede decir que sabe
lo que es el periodismo. La crónica de sucesos, ese género tan
denostado por muchos y tan poco conocido por la mayoría, es lo que más y
mejor curte a un profesional de la información, según aseveran los más
avezados veteranos y podemos atestiguar quienes, por una u otra causa,
tuvimos que manchar nuestra pluma con la sangre de algún crimen del que
fuimos inesperados testigos y notarios y cuyos pormenores nos vimos
obligados a relatar para, en la medida de nuestras modestas
posibilidades, amargarles el desayuno a los confiados lectores que a la
mañana siguiente abrirían el periódico al olor del café recién hecho.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Margarita Landi, claro, sabía todo esto porque, unos pocos años antes
de cumplir la cuarentena, decidió que a partir de ese momento su
carrera iba a curtirse en los tortuosos vericuetos que dibujan los
siempre arriesgados caminos del delito. Nacida en Madrid en 1918, de
unos padres que le dieron en bautismo el nombre de Encarnación Margarita
Isabel Verdugo Díez, halló la horma de su zapato en 1955, cuando el
destino quiso ponerla en contacto con el editor asturiano Eugenio
Suárez, que acababa de fundar el diario <i>El Caso</i>, para marcar en
el mismo instante de las presentaciones el comienzo de una andadura
triunfal y heterodoxa. Seguro que a la Landi ni se le ocurrió sospechar
en sus principios –cuando sus reportajes se ceñían a temas de alta
costura y sociedad y veían la luz en medios como el rotativo <i>Informaciones</i> o las revistas <i>Esfera Mundial</i>, <i>Gaceta Ilustrada</i> y <i>La Moda en España</i>–
qué aureola iba a rodear su recuerdo cuando le tocara incorporarse a la
posteridad, pero lo cierto es que la imagen que ha perdurado de su vida
y sus andanzas es, mayormente, aquélla que de ella tenemos los de mi
quinta, que aún éramos unos zagales imberbes cuando la veíamos en la
televisión con el pelo rubio cardado y una imperecedera pipa posada en
sus labios y escuchábamos esas palabras roncas y certeras con las que se
refería asuntos que a nuestra corta edad resultaban casi innombrables.
No sabíamos entonces, pero lo supimos después, que aquella señora que
tan poco tenía que ver con nuestras abuelas había sido una auténtica
pionera, una de esas mujeres que, acaso sin proponérselo, marcan una
época y abren nuevos surcos en los que sembrar la semilla del porvenir
de sus congéneres.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Porque cuando Margarita Landi se estrenó en eso del periodismo de
sucesos, no es que fuera inusual encontrar a una mujer ocupada en tales
menesteres; es que, sencillamente, no había ninguna. De ahí que sus
apariciones en descapotable por la Gran Vía supusiesen, en su día, todo
un acontecimiento y también una fuente de dimes y diretes que armaban
tanto ruido como los ecos que sus reportajes en <i>El Caso</i> dejaban
en las conciencias de sus lectores. No es un mero subrepticio poético:
si el periodismo de sucesos es hoy un género endiabladamente complicado,
cómo debía de ser en una época en la que las certezas se administraban
con cuentagotas y las verdades brillaban por su ausencia. Landi, que
había enviudado a la tierna edad de 20 años, supo sobreponerse a las
adversidades, hacer de la necesidad virtud y usar sus crónicas para dar,
hábilmente camuflados entre líneas, indicios de que la realidad no era
eso que a los españoles se les contaba desde las instancias oficiales,
sino otra cosa muy distinta. La rubia del descapotable terminó
contribuyendo de modo muy significativo a que aquel rotativo que,
precisamente por ser considerado poco o nada serio –no hay más que
recordar las chanzas de que fue objeto cuando la democracia se adentraba
con paso firme en nuestra Historia y él daba sus agónicos estertores–,
podía permitirse ciertas licencias con las que abrir una serie de
rendijas por las que se colara la sospecha. Ahí radica el principal
valor de su legado, y también la razón de que, una vez clausurado el
periódico que le había dado nombre, fama y algo de fortuna, fuese
requerida para incorporarse al plantel de colaboradores de <i>Interviú</i>
–otra publicación confinada en los rincones de la ortodoxia de su
tiempo– y de que más adelante firmara brillantes apariciones televisivas
en programas como <i>La Palmera</i>, <i>Código Uno</i>, <i>Así son las cosas</i> y <i>Mis crímenes favoritos</i>.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Margarita Landi, tan cosmopolita, eligió Gijón para pasar sus días
postreros, aunque los achaques de la edad y el alzhéimer terminaron
situando el escenario de su último suspiro en una residencia de ancianos
de Albandi, en el vecino concejo de Carreño. Su muerte, a principios de
2004, la obligó a abandonar su papel de referente para pasar a
convertirse en protagonista de una leyenda, ésa que habla de cómo una
mujer, a bordo de un descapotable a todo gas por el corazón de la Gran
Vía, se atrevió a desafiar, con la única ayuda de su máquina de escribir
y su talento, unos cuantos dogmas de las grisáceas leyes de prensa del
franquismo.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<em>[Artículo publicado originalmente el 9 de julio de 2013 en el diario</em> A Quemarropa<em>, medio oficial de la Semana Negra de Gijón, con motivo de la presentación de la novela</em> En tierra de lobos <em>(Ediciones B), de <strong>Luis García Jambrina</strong>]</em></div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-75605617895698158102013-07-01T08:26:00.001+01:002013-07-01T08:26:35.641+01:00Una conversación con Antonio Muñoz Molina<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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El pasado 21 de junio tuve la suerte de mantener una larga conversación con Antonio Muñoz Molina acerca del conjunto de su obra. El acto se celebró en el Auditorio del Centro Niemeyer, asistieron a él algo más de seiscientas personas y ha quedado registrado en la página web de la institución que lo organizó todo. Si están interesados, pueden ver nuestra charla íntegra pinchando en <a href="http://www.niemeyercenter.org/noticias/1098/vuelve-a-ver-el-encuentro-con-antonio-munoz-molina-en-el-centro-niemeyer.html" target="_blank">este enlace</a>.</div>
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<b>Foto:</b> <i>El Comercio / La Voz de Avilés</i>Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-89738935478486266452013-05-22T12:53:00.002+01:002013-05-22T12:53:40.535+01:00Aleksej Balabanov: un memento<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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La noche anterior la había liado parda. Tras una cena rica en condimentos etílicos, le dio por pegarse un baño en el Cantábrico a las tres de la madrugada y la Policía tuvo que ir a rescatarlo de las traicioneras aguas norteñas antes de que un infarto o un golpe de mar se lo llevaran anticipadamente al otro barrio. Pero yo no sabía nada de ello cuando, aquel jueves de noviembre, acudí a entrevistar a Aleksej Balabanov, porque eran las nueve y media de la mañana y no había tenido tiempo de mirar la prensa digital. Hacía empezado a negociar aquel encuentro hacía mes y pico, en cuanto supe que el cineasta ruso vendría a Gijón para participar en el Festival Internacional de Cine, y fui de los pocos que conseguí una cita a solas, en la intimidad del desayuno, con el responsable de una de las películas que más me han impactado en estos últimos años. <i>Cargo 200 </i>se vio por primera vez en España gracias, precisamente, al certamen gijonés, que la exhibió en su edición de 2009, y si llegué a tenerla ante mis ojos fue porque mi compadre José Luis Argüelles, que la había descubierto en el pase de prensa, me llamó para recomendarme que no me la perdiese. He hablado y escrito tanto acerca de esa película que no quiero repetirme, así que sólo diré que se trata de uno de los filmes más brutales, emotivos y desgarradores a los que he tenido el gusto de enfrentarme, una mezcla genial de tragedia y <i>thriller</i> que esconde una terrible metáfora sobre la descomposición de la Unión Soviética y el nacimiento de esa nueva Rusia condenada a padecer sus propias contradicciones. Sólo ese filme daba para cien entrevistas, y por eso quise hablar con su máximo responsable en cuanto vi el nombre incluido en el listado de directores invitados al festival gijonés. </div>
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Era un tipo parco en palabras, aséptico, indiferente, como si se encontrara ya de vuelta de todo. No sonrió ni una sola vez en el transcurso de nuestra charla. Tampoco dio muestras de enojarse en ningún momento. Respondía con brevedad a mis preguntas y luego esperaba a que su traductora, una mujer que se llamaba Elena, o Helena, trasvasara sus palabras a mi idioma. Llovía mucho aquella mañana, llovía torrencialmente, y no sé por qué recuerdo especialmente eso: la imagen de la lluvia cayendo detrás de los cristales, junto al edificio de Correos, sobre una calle atestada de paraguas. Recuerdo también que mi grabadora se había estropeado y que reposaba, inerte, sobre la mesa donde también estaban su café y su zumo y sus tostadas y los papeles en los que yo iba tomando notas apresuradas. Recuerdo que la conversación empezó de forma abrupta y que terminó de igual modo, y que cuando acabó no sentí esa satisfacción que le embarga a uno cuando tiene la oportunidad de charlar durante un rato con alguien a quien admira, sino la sensación de alivio de quien, al fin, se ve libre de un embrollo.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Nunca llegué a publicar aquella entrevista. Las cosas en el trabajo empezaron a torcerse y llegué a pensar que, a decir verdad, aquellas antoaciones garabateadas en tres o cuatro folios tampoco daban para tanto. Meses después, lamenté no haberla sacado a la luz porque pude rehacer en mi memoria algún que otro retazo y resolví que, al fin y al cabo, tampoco había estado tan mal. Al conocer ahora el fallecimiento de Aleksej Balabanov, el pasado 13 de mayo, me he cabreado mucho por aquella ocasión perdida. También por haber extraviado aquellas anotaciones en las que residían las palabras que, con desgana y sin ninguna vocación de trascendencia, me dedicó aquella mañana. Habrían sido un recuerdo bonito. O, al menos, habrían sido simplemente un recuerdo.</div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-50687444041543868352013-04-29T08:57:00.001+01:002013-04-29T08:57:45.420+01:00El señor del paro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7EuD9g9RUi3m1soX9tDsWAVwDH9m9grD4buS1rxj4KCvRqKIpedIORKJhrTdSOy-1GM_Fb53_oq4HSxOp5WSEiNEknjneiHwHE9UTuhMIf7EXq9MBAh_GvxhZydPg_VxAT3pm8kF9aEdk/s1600/rajoyparo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="177" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7EuD9g9RUi3m1soX9tDsWAVwDH9m9grD4buS1rxj4KCvRqKIpedIORKJhrTdSOy-1GM_Fb53_oq4HSxOp5WSEiNEknjneiHwHE9UTuhMIf7EXq9MBAh_GvxhZydPg_VxAT3pm8kF9aEdk/s320/rajoyparo.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
No pasa nada por tener una foto comprometida en los archivos
personales. Quien más quien menos, todos poseemos un pasado que en algún
momento decidimos inmortalizar y del que ahora no tenemos razón para
sentirnos orgullosos. Lo que pasa es que no es lo mismo dejar huella de
una trastada que en su momento fue más o menos graciosa, yque tuvo su
puntual explicación en algún tipo de enajenación mental transitoria, que
obrar como si realmente el mañana no existiera y no hubiese que rendir
cuentas por aquello que uno hizo o dijo alegremente, aun a sabiendas de
que su osadía podría perseguirle hasta el final de sus días. Se pueden
perdonar los fallos, los juicios apresurados o los errores de cálculo.
Pero no hay que pasar nunca por alto la desfachatez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La famosa fotografía que Rajoy se dejó hacer ante esa larga cola de
españolitos que aguardaban turno para adentrarse en una lúgubre oficina
del INEM, y el ampuloso titular que la subrayaba en la primera página de
<em>El Mundo</em> hace ya un par de años, ha pasado de constituir una
metáfora presuntamente triunfal a erigirse en un burdo recordatorio de
cómo el cinismo no sólo no conoce fronteras, sino que suele encontrar
pábulo y fieles en los reductos más insospechados. Uno observa la
imagen, repara en esa cara de “no sé qué hago aquí” que pone el
honorable presidente y se pregunta si seguirá en su puesto el asesor que
le recomendó ganar un puñado de votos a cambio de hundir su imagen
pública y su dignidad personal en el fango. Porque Mariano Rajoy reúne
todos los requisitos para dar lástima -cómo no va a darla cuando, al
alcanzar la Presidencia tras una larga oposición de siete años, se da de
bruces con un contexto indomable, con una falta de carisma que le
impide hacer frente a la gran dama alemana y con el partido hecho una
casa de tócame roque a costa de los sobrecitos y las contabilidades
secretas que va aireando por ahí un ex-tesorero despechado-, y sin duda
nos solidarizaríamos con él si no tuviéramos la certeza de que
protagonizó la que sin duda fue la campaña electoral más cínica e
irresponsable de la democracia española, obstinado como estaba en vender
a toda costa no simples señales de humo, sino las emanaciones de una
petroquímica entera, con tal de asentar sus posaderas cuanto antes en
las poltronas monclovitas y entregarse plácidamente a la degustación de
sus puros favoritos. Fueron aquellos días gloriosos en los que el hoy
presidente se ufanaba de disponer de la receta milagrosa para corregir
todos los males que nos asolaban y aprovechaba la mínima ocasión para
tratar de convencernos de que él y sólo él podía salvarnos del desastre.
“Votadme y mejoraréis”, dijo. Y diez millones de españoles pensaron que
no puede estar equivocado quien, con tanto aplomo, se ofrece a sujetar
el timón en el momento en que más azota la tempestad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo malo no es que Rajoy mintiera, sino que se comportara como un
perfecto inconsciente y no supiese hacer el mínimo acopio necesario de
lucidez para echar el freno y pensar que igual era mejor callar, o
hablar menos, para no terminar arrepintiéndose algún día de su mala
cabeza y sus excesivas palabras. No lo hizo porque, cuando uno siente
que la gloria está a un paso de llamar a la puerta, procura no tener en
cuenta que el sueño de la razón siempre termina engendrando monstruos, y
hoy esa foto de la que en su día debió de sentirse hasta orgulloso
(“hay que ver qué buena idea han tenido estos chicos de mi equipo, hay
que ver cómo doy en cámara, hay que ver qué guapo salgo”) se ha
convertido en un fantasma recurrente y tenaz que le asaltará día tras
día mientras él se preste a seguir con la ignominia, a fingir que lo
peor está a punto de pasar mientras, a sus espaldas, se forma una larga
hilera de desheredados que se encaminan hacia la ventanilla en la que
recibirán su dosis mensual de desesperanza.</div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-1294290510459264332013-04-19T11:45:00.001+01:002013-04-19T12:58:00.648+01:00La Voz de Asturias: un réquiem tardío<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggv7KyGkoGkg-1jDe13rpyawnkyQukHh_rTnX_tn0P2hODAl8icMlO-gJsfqMx08hxulma7mA1gPwhOv-DnM3y4AVWywmUA_f7BuzvVPIqw1Sr8Cwke5Wzg6La0CW9QAjgBs20GEjIiElE/s1600/redaccionlavoz.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggv7KyGkoGkg-1jDe13rpyawnkyQukHh_rTnX_tn0P2hODAl8icMlO-gJsfqMx08hxulma7mA1gPwhOv-DnM3y4AVWywmUA_f7BuzvVPIqw1Sr8Cwke5Wzg6La0CW9QAjgBs20GEjIiElE/s320/redaccionlavoz.JPG" width="320" /></a></div>
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</div>
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Quise escribir este artículo hace un año, pero no sé si me faltaron las fuerzas o el valor. Puede que se tratara de ambas cosas. Antes de decir nada, casi siempre conviene permitir que el paso del tiempo ensanche las perspectivas, y las circunstancias estaban entonces tan próximas y eran tan dolorosas que se hacía difícil pergeñar nada que no estuviera atravesado por la fatiga o la desolación. Fatiga, porque los meses anteriores habían sido realmente inciertos y extenuantes. Desolación, porque todo aquel esfuerzo acabó por no recibir otro premio que el del vacío más absoluto. Si tuviera que resumir en una sola frase la percepción que me quedó de lo que los primeros cuatro meses de 2012 supusieron en mi vida, y me temo que en las de otros muchos, sólo podría hacerlo con un sintagma sencillo y contundente: tanta pasión para nada.</div>
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<br /></div>
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El 19 de abril de 2012, tal día como hoy, se publicó el último número de <i>La Voz de Asturias</i>. En su última primera plana aparecía, a dos columnas, la famosa foto del Rey abandonando el hospital con sus muletas, subrayada por un titular a tres líneas que reproducía aquella insólita declaración -"Lo siento mucho. Me he equivocado y no volverá a ocurrir"- cuyo alcance se vería muy mitigado por las vicisitudes que ha tenido que pasar la Corona desde entonces. El resto de la portada se la repartían noticias alusivas a las medidas del Gobierno de Rajoy, las resacas del proceso electoral celebrado en Asturias tras la pintoresca etapa casquista y diversos asuntos menores que ya han pasado a formar parte del olvido. El periódico, fundado en 1923 en Oviedo por José Tartiere, exhalaba su último suspiro un jueves de primavera. Unos pocos días antes, el domingo anterior, yo había publicado allí un extenso reportaje de cuatro páginas sobre el cierre de la Fábrica de Armas de La Vega. Fue, junto con un pequeño artículo de opinión que apareció el miércoles 18, el último texto que firmé en sus páginas.</div>
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<br /></div>
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Había empezado a trabajar allí en junio de 2011, cuando me ficharon para la causa, y durante los diez meses que mediaron entre esa fecha y la de la despedida forzada y definitiva no sólo me divertí mucho, sino que también me sentí tratado como un periodista -algo que, aunque resulte paradójico, no siempre es habitual en este mundillo- y, sobre todo, percibí que la línea editorial del periódico se identificaba bastante con mis propios puntos de vista. Como es habitual, en ese tiempo hice de todo, desde entrevistas con cierta enjundia -recuerdo especialmente mis conversaciones con Nacho Vegas, Luis Eduardo Aute y Juan Cueto- hasta gacetillas sobre los asuntos más folclóricos que imaginar se pueda; también avancé alguna exclusiva que hizo que en la revista <i>RockdeLux</i> me definieran como un "periodista de culto" y publiqué artículos que me procuraron adhesiones inquebrantables y la enemistad eterna de Álvarez-Cascos y Javier Clemente, también de no pocos de sus acólitos.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero lo mejor de todo, como suele ocurrir siempre, fue la gente. La que se solidarizó con quienes trabajábamos allí cuando las cosas se torcieron y la posibilidad de que se echara el cierre más pronto que tarde empezó a ser algo más que un mal augurio, pero también, y sobre todo, la que formaba parte de la propia plantilla y durante unas semanas que parecían eternas de tan agónicas remó y remó, dentro de aquel barco que pugnaba por resistir en medio de un mar alborotado por el temporal, con la esperanza de vislumbrar la bocana de un puerto que cada vez se antojaba más lejano y terminó siendo sólo una difusa línea en el horizonte. Cuentan que el naufragio del Titanic estuvo en todo momento amenizado por los sones de la orquesta, que tocó y tocó, como si nada ocurriese, hasta que el casco del paquebote se resquebrajó por completo y el agua acabó silenciando sus instrumentos. A lo largo de cuatro meses, los redactores y colaboradores de <i>La Voz de Asturias</i> exprimieron lo mejor de sí mismos no sé si porque llegaron a creer que el destino premiaría sus esfuerzos o porque, conscientes de la inminencia de un final inevitable, quisieron que el periódico dijese adiós con la dignidad que merecían sus casi noventa años de historia. Su descomunal derroche de esfuerzo y energía fue absolutamente épico no tanto por las dimensiones de la gesta como por la certeza de que ésta estaba, muy probablemente, abocada al fracaso. Aún así, no se rindieron. Como los músicos de la orquesta del Titanic, ellos siguieron interpretando jornada tras jornada la partitura que imponía la actualidad hasta que el último golpe de mar les arrojó por la borda y les dejó a merced del oleaje. Si su entrega resultó heroica, fue precisamente porque se dio a cambio de nada, sólo por la satisfacción de hacer las cosas con la dignidad con que deben hacerse. Como tiene que ser.</div>
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<br /></div>
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Quise decir todo esto hace un año, pero no pude: siempre llegaba un punto en el que me veía obligado a interrumpir la escritura y dejarlo para más adelante. Es éste, en consecuencia, un réquiem tardío, pero también necesario. Al menos, es justo el homenaje que quería dedicar a un periódico pequeño, pero valiente, y a quienes protagonizaron los últimos tiempos de una cabecera que llegó a ser un símbolo de muchas cosas. A los que se dejaron la piel intentando mantener la nave a flote. A los que durante una buena temporada fueron algo más que periodistas: fueron unos resistentes. Y fueron, además, mis compañeros.</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<br /></div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-69368582087004605982013-04-11T20:11:00.000+01:002013-04-12T13:12:51.181+01:00Las pinturas de Cardín<!--[if !mso]>
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<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: center;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%; mso-fareast-language: ES; mso-no-proof: yes;">
</span><span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 115%;"></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div class="MsoNormal" style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSveyulX73ij7hpfI90IHuqPNEtuqWoYyROYWqziF6mJTCT5eewhp0ZtqY27Kgqeu3EpwWLCnzi3EerdgMEqgulgNtwm8pvoWoMXess6dcWFTiIjLLzCfyajFvKiQ4TM1y_9K0_sYUonG0/s1600/titobustillo-descubridores.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSveyulX73ij7hpfI90IHuqPNEtuqWoYyROYWqziF6mJTCT5eewhp0ZtqY27Kgqeu3EpwWLCnzi3EerdgMEqgulgNtwm8pvoWoMXess6dcWFTiIjLLzCfyajFvKiQ4TM1y_9K0_sYUonG0/s320/titobustillo-descubridores.jpg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">De
todas las excursiones de mi infancia, recuerdo con especial cariño una que me
llevó, junto a mis compañeros de 5º de <span style="font-variant: small-caps;">egb</span>,
a la cueva de Tito Bustillo, en Ribadesella. A los niños de entonces (no sé si
les pasará también a los de ahora) nos apasionaba imaginar cómo podía ser la
vida allí dentro de aquellos hombres que habían sido nuestros antepasados, de
qué forma se las ingeniarían para atravesar los pasadizos y orientarse en la
inmensa penumbra de esas cavidades inhóspitas. El viajero accede a la cueva de
Tito Bustillo a través de un vestíbulo artificial: un túnel interrumpido por
varias compuertas que hay que recorrer antes de desembocar en la cueva
original, que se aparecía ante los ojos de los niños que éramos como un
espectáculo irresistible y grandioso, una cavidad inmensa jalonada de
estalactitas en uno de cuyos laterales yacía una montaña de excrementos de
murciélago. Pero lo mejor estaba al final. Después de pasar por corredores
estrechísimos flanqueados de estalagmitas, una roca curva nos exigió
arrodillarnos para poder contemplar con nuestros propios ojos el milagro que
emergía del pasado: una perfecta cabeza de caballo cuyo autor parecía haber
tenido en cuenta, mientras la pintaba, una posteridad improbable. No era la
única pintura que sobrevivía: a su alrededor había más animales, pero yo no
pude prestarles demasiada atención. Alguien nos contó allí mismo que aquella
cabeza de caballo fue lo primero que vio Celestino Fernández Bustillo cuando,
en 1968, se alejó durante unos instantes del resto de componentes del Grupo de
Montaña Torreblanca, que se había desplazado hasta allí para explorar lo que
entonces se conocía como Cueva del Pozu’l Ramu, una cavidad del macizo de
Ardines que, como en seguida se supo, hasta entonces se había conocido sólo muy
superficialmente. Mientras observaba aquella cabeza de caballo, imaginé la
sorpresa (o el miedo, o ambas cosas) que habría sentido aquel jovenzuelo (ni
siquiera había alcanzado la treintena) al iluminarla con su linterna, y pensé
cuánto me hubiera gustado encontrarme en su piel en aquellos instantes, sentir
el mismo estremecimiento que debió de embargarle cuando, por pura intuición,
fue consciente de que en aquel preciso instante estaba formando parte de la
Historia. </span></span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> Entonces yo no conocía el caso
de Cesáreo Cardín y no supe de él hasta que, mucho después, leí la <i>Guía Secreta de Asturias</i>, de Juan Cueto,
y me dejé subyugar por el pintoresquismo de un relato que, además, se
desarrollaba en un lugar que me había llamado la atención tiempo atrás, cuando
lo descubrí en dos películas de Gonzalo Suárez –<i>Aoom</i> y <i>El genio tranquilo</i>–
en las que el director ovetense dejaba que su cámara se perdiera por los
recovecos de un bosque habitado por inquietantes esculturas polimorfas de
madera que asemejaban componer un cortejo de ídolos de alguna civilización
perdida y encontrada en un rincón remotísimo del concejo de Llanes. Fue en ese
libro donde leí por primera vez el nombre de Cesáreo Cardín, y lo rocambolesco
de su peripecia hizo que se me quedara en la memoria y que un día le preguntase
por él al propio Cueto en la sobremesa posterior a una comida que ambos
habíamos mantenido en un restaurante de la parroquia gijonesa de La Guía que
solíamos frecuentar bastante. Sentados en una mesa de una mínima terraza
habilitada junto a una vieja bolera, aprovechando un sol primaveral que había
empezado a derramar sus primeras luces en aquella época del año, fumábamos y
bebíamos café cuando la conversación, no recuerdo por qué motivo, trajo hasta
mi recuerdo el nombre de Cardín y la historia de su cueva.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> –En la <i>Guía Secreta de Asturias</i> –le dije– hablas de un tal Cesáreo Cardín
y de unas pinturas que encontró. ¿Tú las viste?</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> –Las vi, sí –echó una calada a
su purito y enarcó las cejas, en un gesto muy característico suyo–, y hasta
llegué a tocar una que se borró en cuanto puse la mano encima –matizó
malicioso.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> –Entonces poco tendría de
rupestre –terció Álvaro Díaz Huici, que también estaba presente.</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><span style="line-height: 115%;"> Cueto se encogió de hombros y
empezó a contar la historia que él mismo había escrito en 1975 y que tenía como
protagonista al susodicho Cesáreo Cardín, ayudante (o <i>prospector</i>, según lo denominan algunas fuentes) de Ricardo Duque de
Estrada Martínez de Morentín (1870-1940), octavo conde de la Vega del Sella y
el mayor especialista en arte rupestre que había en Asturias en aquel tiempo.
Al parecer, Cardín se dedicaba a echar una mano al conde en sus indagaciones prehistóricas,
y parece ser que no se le daba mal y llegó a encontrar más de un resto
interesante que luego su protector estudiaba y clasificaba. Así que, aunque las
probabilidades no fuesen muchas, es perfectamente asumible que en una de sus
salidas llegase a encontrar toda una cueva plagada de pinturas. Lo importante,
en este caso, no es el qué, sino el dónde, y no me resisto a registrar aquí la
historia tal y como Cueto la escribió en su libro:</span></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt 42.55pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: x-small; line-height: 115%;">A poca
distancia de Posada [de Llanes] encontramos la extraordinaria cueva de Lledías.
Esta caverna con abundantes representaciones pictóricas, cerca de cincuenta,
fue descubierta por el señor Cardín, ayudante del arqueólogo conde de la Vega
del Sella. Hasta aquí nada de extraño porque la misión de Cardín era la de
buscar este tipo de restos protohistóricos. Lo así, es que fue hallada en el
subsuelo de su propia casa, mayormente en el sótano. Por si esto fuera poco,
resulta que dicho ayudante era muy aficionado a la pintura y a la escultura,
como puede comprobar quien visite en la actualidad Lledías, cuyos alrededores y
la propia casa de Cardín se encuentran atiborrados de extraños objetos y
grabados, confiriendo al paisaje un aspecto irreal, fantástico. A raíz del
descubrimiento, en 1937, se desencadenó una polémica de padre y muy señor mío,
cuyos ecos todavía resuenan de vez en cuando. Durante mucho tiempo se dijo de
todo, pero el documento principal de los defensores de la autenticidad de las
pinturas era y es una servilleta con el membrete del Hotel Pelayo de Covadonga,
pergamino escogido por un famoso especialista, el abate Breuil, después de una
opípara pitanza, para afirmar que sí, que eran auténticas las representaciones
de Lledías. Los detractores se esfuerzan en utilizar argumentos geológicos,
químicos, técnicos y retóricos para probar la gran falacia. El asunto, digo,
todavía no está clausurado y el último testimonio importante que poseemos es el
del director americano, hijo de una jefa india, Sam Peckinpah, que mientras
preparaba en Llanes su película <i>Perros de
paja</i>, visitó la cueva y de la impresión recibida agarró una de sus más
imponentes borracheras, hasta el punto de que se extravió por los cercanos
montes y hubo que organizar una batida para dar con él. Más sereno, el yanqui
afirmó que el paraje, cueva incluida, era uno de los lugares más misteriosos
que había visto en su vida, y que si aquello no estaba hecho por Cardín,
entonces era cosa del mismísimo diablo. Lo que hago constar como primicia
mundial y a efectos eruditos. Según parece, la tesis de que aquello es una
extraordinaria falsificación va cobrando adeptos día a día. De lo que me alegro
y no por convencimiento científico ni por llevarles la contraria a mis buenos
amigos los defensores, sino porque si resulta que allí Cardín no pintó nada, entonces
el tinglado carece por completo de gracia y de atractivo turístico: será otra
cueva más entre las muchas que poseemos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 42.55pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-size: small; line-height: 115%;"><span style="mso-tab-count: 1;"> <span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">Más de tres décadas después, la
polémica parece haberse extinguido por el siempre expeditivo método de obviar
lo que parece que ya todos deberían de saber. Así, en una página web centrada
en el concejo de Llanes y dedicada al turismo cultural, se informa al lector de
que la cueva de Lledías «tiene abundante decoración pictórica con figuras de
animales de pequeño tamaño (bisontes, ciervos, cabras…), y en actitudes
diversas (corriendo, saltando, echados…), así como otras intervenciones propias
del amplio conocimiento del arte parietal paleolítico de Cesáreo Cardín», lo
que viene a ser una manera de decirlo todo callando lo fundamental; y en una
vieja noticia recogida en prensa se informaba de que hubo un momento concreto
en que se pretendió aprovechar la finca que perteneció al ayudante del conde de
la Vega del Sella para instalar un centro de interpretación de la Prehistoria,
o algo similar, aprovechando las muestras parietales que allí se encuentran y
el hecho de que, según el texto, sus características permiten que permanezcan a
los ojos del público sin que la avalancha de visitantes pueda resultar dañina
para su conservación, lo que, una vez más, viene a dar la razón –pero sin
llegar a dársela del todo– a quienes cuestionaban su autenticidad.</span></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: small;"><span style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;">
<span style="line-height: 115%;"> No he visitado nunca la cueva de Cardín y tardé
muchos años en regresar a Tito Bustillo. Nada grave: la mencionada cabeza de
caballo me sigue produciendo hoy la misma fascinación que me produjo cuando
contaba tan sólo diez años. Lo que ahora no sé es si sigo fiel a aquella
fantasía infantil que me convertía en descubridor inconsciente de algún
importante resto paleolítico o si, por el contrario, me subyuga más la idea de
emular al entrañable Cardín –que, por lo que he podido leer, apenas tenía
estudios y era un autodidacta en el sentido más global de la palabra–, a quien
imagino enfrascado tardes y noches en la ardua tarea de fabricar, en el sótano
mismo de su casa, un habitáculo prehistórico concebido a imagen y semejanza de
sus sueños. </span></span></span></div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-985278454993197042013-01-21T12:10:00.004+00:002013-01-21T12:10:35.897+00:00Homenaje a Sergio Gaspar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHJW1fXOeQrQg7o6FhyUUktJEcDtzhyJbuBqa2t4zi-kpKosX4WNZlOMUFqDmjNxoWeqgA-jJSiNfQUMMO7NdEmT4wXHBSPNfBagZm5KwU3Wq5ndAsUcrGGhIFW-PR5gDMFDM4GVm-xIh/s1600/Sergio-Gaspar-585x390.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPHJW1fXOeQrQg7o6FhyUUktJEcDtzhyJbuBqa2t4zi-kpKosX4WNZlOMUFqDmjNxoWeqgA-jJSiNfQUMMO7NdEmT4wXHBSPNfBagZm5KwU3Wq5ndAsUcrGGhIFW-PR5gDMFDM4GVm-xIh/s320/Sergio-Gaspar-585x390.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
[El pasado 18 de enero, el Círculo de Bellas Artes de Madrid acogió un homenaje que escritores y amigos rindieron al editor Sergio Gaspar tras el cierre de DVD Ediciones, la casa que publicó, en 2008, mi novela <i>Los últimos días de Michi Panero</i>. Ante la imposibilidad de desplazarme a Madrid para participar en el acto, quise participar desde la distancia con este pequeño texto, al que allí se dio pública lectura]</div>
<br />
<b>Un editor de los de antes</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
De Sergio Gaspar se puede decir que es un editor de los de antes, en el
mejor sentido de la expresión: un editor procedente de aquella época
remota en la que los editores concebían el libro no como un mal
necesario en el camino a los beneficios contables, sino como un fin en
sí mismo, y desempeñaban su oficio guiados por la vocación de crear algo
perdurable, porque eran incapaces de concebir la literatura como una
mera transacción comercial y sabían que la mejor obra de un editor será,
siempre, el catálogo que va quedando a sus espaldas. La trayectoria de
Sergio, en ese aspecto, ha sido modélica en unos tiempos que le hacen a
uno pagar caras las veleidades románticas. El catálogo de DVD Ediciones
es mucho más que un mero listado de nombres y títulos más o menos
acertados. Es, también y sobre todo, un intento de construir una nueva
literatura española no al margen del discurso dominante, pero sí en
permanente diálogo y confrontación con sus más firmes postulados. Una
vez, en el transcurso de un largo y memorable paseo por Barcelona, me
expresó su convicción de que la literatura española estaba herida de
muerte y lo único que él podía hacer era retrasar la agonía con algún
que otro impulso de respiración asistida. Puede que, pesimista como es,
ahora que, triste e inesperadamente, DVD Ediciones se ha convertido en
un recuerdo, piense que todo el esfuerzo fue baldío y que, a fin de
cuentas, tal vez hubiera sido mejor emplear el tiempo en otros
menesteres. En ese caso, se equivocará, porque creo que cabe aplicar
aquí, si se me permite el juego parafrástico, una ligera variación de
aquellas famosísimas palabras con las que Antonio Machado rubricó su
exilio a Francia a través de la frontera catalana: los economistas, los
financieros, las ratas de cloaca que ordenan los parámetros macro y
microeconómicos de este malhadado siglo nuestro, dirán que Sergio Gaspar
ha perdido la guerra. Los escritores, los lectores, los periodistas,
todos los que hemos venido estando al tanto de su andadura en estos
últimos lustros, tenemos muy claro que, literariamente hablando, ha
obtenido una victoria abrumadora.</div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-46327482579188003162012-10-31T11:31:00.000+00:002012-10-31T11:31:15.117+00:00Víspera de Todos los Santos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCxZAbBVtT_Sibn5Sa7XYvvddxHUjf5p7HMTum59m2sAfZ5gWQLfNU6mTJT7wukJgjnLA7dLfxjU0J2Y6ryqge-Hw_konfy7nbmrNgqjzPoA6l3osvauiKztWcDrsf4XMa6QyW390qleji/s1600/cementeriocomillas.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjCxZAbBVtT_Sibn5Sa7XYvvddxHUjf5p7HMTum59m2sAfZ5gWQLfNU6mTJT7wukJgjnLA7dLfxjU0J2Y6ryqge-Hw_konfy7nbmrNgqjzPoA6l3osvauiKztWcDrsf4XMa6QyW390qleji/s320/cementeriocomillas.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Cerrar podrá mis ojos la postrera<br />
sombra que me llevare el blanco día,<br />
y podrá desatar esta alma mía<br />
hora a su afán ansiosa y lisonjera.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Mas no, de esotra parte, en la ribera,<br />
dejará la memoria en donde ardía,<br />
nadar sabe mi llama la agua fría<br />
y perder el respeto a ley severa.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Alma a quien todo un Dios prisión ha sido,<br />
venas que humor a tanto fuego han dado,<br />
médulas que han gloriosamente ardido;</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
su cuerpo dejará, no sus cuidado;<br />
serán ceniza, más tendrá sentido;<br />
polvo serán, más polvo enamorado.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b>Francisco de Quevedo</b></div>
<div style="text-align: center;">
(Madrid, 1580-Villanueva de los Infantes, 1645) </div>
<div style="text-align: center;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: left;">
<i>Cementerio de Comillas (Cantabria)</i></div>
<br />
<br />
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-36879609491828214862012-10-26T12:46:00.003+01:002012-10-26T12:46:27.329+01:00Super Mario Wins<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAECRnj8MO_8kN4kXJfCKQRlZIjk5pQ9Xq8tisfJ-a3xTfdAcEEK2yeiTki_V8-Ev1HDzyh6F_FcqlNPhy94MZogL_txNsszWwvrMhvpaQdseymhiE6vtZC7_TgYhC9w5Ff5sXZ6Rg72AN/s1600/supermario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAECRnj8MO_8kN4kXJfCKQRlZIjk5pQ9Xq8tisfJ-a3xTfdAcEEK2yeiTki_V8-Ev1HDzyh6F_FcqlNPhy94MZogL_txNsszWwvrMhvpaQdseymhiE6vtZC7_TgYhC9w5Ff5sXZ6Rg72AN/s1600/supermario.jpg" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
Yo entré en El Corte Inglés de Salesas con la idea de comprar una Sega Master System, pero la dependienta me acabó convenciendo y salí de allí con una Nintendo. Creo que fui el primero de mi clase que tuvo una videoconsola. En aquella época todavía andaban a pleno rendimiento los Spectrum y los Amstrad, aquellas máquinas en las que ponerse a cargar un juego era algo similar a echar una partida de ruleta rusa, y los PCs eran casi una cosa estratosférica. El padre del que entonces era mi mejor amigo tenía uno en casa, y los de la cuadrilla tratábamos constantemente de hacer méritos para que nos invitara a sus aposentos y poder así meterles mano a videojuegos que no estaban ni al alcance de nuestras más húmedas fantasías de infantes protocibernéticos porque entonces la vida todavía carburaba a una resolución de 8 bits.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero llegué a casa con mi Nintendo, ya digo, y durante unos meses me convertí en el rey de la fiesta. Tuvo mucho que ver en eso Super Mario. Recuerdo tardes enteras en la sala de estar de mi casa, en compañía de los coleguitas de entonces -santa paciencia la de mi madre-, que transcurrían sin otro objetivo que el de ir coronando castillo a castillo para enfrentarnos al gran monstruo en la pantalla final y conseguir para siempre los favores de una princesita que, todo hay que decirlo, tampoco era que nos pusiese mucho, pero el guión era el guión y había que respetarlo. En realidad, todo era muy raro: nos lo pasábamos en grande, pero no creo que ninguno quisiera identificarse con el prota de la historia: era bajito y gordo, llevaba bigote, trabajaba de fontanero y no se daba de leches con nadie ni se liaba a tiros, sino que se limitaba a saltar sobre sus adversarios, que eran bien champiñones andantes o bien tortugas esquemáticas y parsimoniosas, para inutilizarlos del todo. Quiero decir que Super Mario no tenía nada, digamos, envidiable. No era un Conan el Bárbaro ni un Batman, y sin embargo en cuanto nos sentábamos ante la televisión empezaban las disputas porque todos queríamos escogerlo a él en vez de a su hermano Luigi, otro fontanero -éste con peto verde- más estiraducho que a mí nunca me dio muy buena espina.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi supremacía en ese campo, no obstante, duró poco porque luego la cosa se generalizó y todos se apuntaron a la moda, que dejó de ser una moda para convertirse en costumbre. Aparecieron la Megadrive y la SuperNintendo, y también vino Sonic -ese puercoespín relamido- a hacerle la competencia a Super Mario, y los partidarios de uno y otro nos fuimos escindiendo en dos bandos irreconciliables cuyos enfrentamientos se desenvolvían con una saña que ríase usted de los Madrid-Barça.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fui fiel a Super Mario durante unos cuantos años, puede incluso que más de los convenientes. Cuando me fui haciendo mayor e iba quedando mal confesar que a uno le divertía pasar las tardes enfrascado en videojuegos, le traspasé el vicio a mi hermano y aproveché la coartada para ir echando yo, de cuando en cuando y casi en la clandestinidad, partiditas furtivas al Super Mario World, o al Donkey Kong en 3D, o a cualquier otra cosa que me retrotrayese a aquellas gloriosas veladas de una infancia que se iba quedando irremediablemente atrás. Luego, sin darme cuenta, me desconecté del todo. Tan del todo que ni siquiera me alegré de que el pedante de Sonic hubiese fenecido ante la pujanza de un Super Mario que se lo estaba llevando crudo y que, tantos años después, aún pasaba la vida saltando de castillo en castillo para liberar a aquella princesa tan bajita y tan cursi a la que siempre secuestraba el mismo malvado, una extraña mezcla de tortuga, dragón y dinosaurio que respondía por Bowser y que, igual que ocurría con sus antagonistas, iba mejorando con los años.</div>
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Shigeru Miyamoto, el padre de Super Mario y de su hermano Luigi y de Donkey Kong y de Zenda (el cerebro de Nintendo, en suma), anda estos días por Oviedo porque le han concedido el Premio Príncipe de Asturias de Comunicación. Super Mario viene a convertirse, así, en una especie de emblema de esa lustrosa consideración con que la intelectualidad contemporánea ha revestido el fenómeno de los videojuegos y su función cohesionadora en las sociedades de ahora mismo. También en un aval para quienes sostienen que hace tiempo que los videojuegos constituyen una ramificación más del arte y que como tal han de ser vistos y no como una mera herramienta dirigida a llenar los cada vez más escasos ratos de ocio. Mentiría si dijese que si la noticia del premio me alegró cuando tuve noticia no fue por nada de eso, sino por la constatación (pueril, inmadura, extravagante, pueden llamarla como quieran, a mí me da igual) de que, una vez más (y, seguramente, para siempre), Super Mario le ha dado lo suyo al engreído de Sonic. Es una pena que ya no conserve el contacto con mis antiguos amigos aficionados a Sega y a su Megadrive, para incurrir en escarnio.</div>
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Y a todo esto, qué ganas me están entrando de desempolvar mis viejos videojuegos...</div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-45967525344082544652012-10-25T17:05:00.003+01:002012-10-25T17:15:01.234+01:00Las razones de Marías<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mtD0MlYCNRjqvSKiVg531Kg7_SfP9GfZzOBNE0kEbOBu197upOsUayBpOjcYNbVjz1V8b8SOvVYLWcGX4MPPcwYr8MOBiQQLk-SPM__POkcxcOgA4l6TeytQdCc0DmMZuRNrBLxetVtP/s1600/javiermarias.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="179" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_mtD0MlYCNRjqvSKiVg531Kg7_SfP9GfZzOBNE0kEbOBu197upOsUayBpOjcYNbVjz1V8b8SOvVYLWcGX4MPPcwYr8MOBiQQLk-SPM__POkcxcOgA4l6TeytQdCc0DmMZuRNrBLxetVtP/s320/javiermarias.jpg" width="320" /></a></div>
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Javier Marías<b> </b>acaba de rechazar el Premio Nacional de Narrativa que el Ministerio de Educación, Cultura y Deporte había concedido esta misma mañana a su última novela, <i>Los enamoramientos</i> (Alfaguara, 2011). La noticia ha servido para agitar aún más las ya muy revueltas aguas del panorama cultural hispano. Creo que los motivos de esa revoltura son, fundamentalmente, dos: a) no es habitual que un escritor rechace un premio de tanta enjundia como el Nacional; y b) los enemigos o detractores de Marías aprovechan la coyuntura para sacar, una vez más, a colación el presunto dandismo del autor y su supuesta afición a incurrir en boutades que tienen más que ver con el afán de notoriedad que con la fidelidad a un personal código de valores.</div>
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Hay quien le reprocha al escritor que rechace ahora el Premio Nacional después de aceptar otro, el de Traducción, que le concedieron en 1979 por su espléndida versión del <i>Tristram Shandy</i> de Sterne, una de las grandes obras de la literatura universal. Quienes utilizan ese dato para avalar sus ataques a la falta de coherencia del autor parecen no tener en cuenta que ese asunto ocurrió hace más de treinta años, que a lo largo de tres décadas pueden pasar muchísimas cosas (fíjense si no en las evoluciones ideológicas de Mario Vargas Llosa o Fernando Sánchez Dragó, por citar sólo dos ejemplos que creo que resultan bien ilustrativos) y que nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Puede que, en el fondo, lo que ocurre sea que el caso de Marías no haya hecho más que evidenciar las contradicciones del gremio, y que saltarle a la yugular sea la forma más fácil de evitar incurrir en molestos análisis acerca de los códigos éticos de cada cual.</div>
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El Premio Nacional de Narrativa se instauró en el año 1977, cuando se concedió al libro <i>Copa de sombras</i>, de José Luis Acquaroni. Desde entonces, en su nómina de ganadores figuran los nombres de Carmen Martín Gaite (<i>El cuarto de atrás</i>), Gonzalo Torrente Ballester (<i>La isla de los jacintos cortados</i>), Camilo José Cela (<i>Mazurca para dos muertos</i>), Manuel Vázquez Montalbán (<i>Galíndez</i>), Antonio Muñoz Molina (<i>El jinete polaco</i>), Manuel Rivas (<i>¿Qué me quieres, amor?</i>), Juan Marsé (<i>Rabos de lagartija</i>), Juan Manuel de Prada (<i>La vida invisible</i>), Juan José Millás (<i>El mundo</i>) o Javier Cercas (<i>Anatomía de un instante</i>). No lo ganaron nunca ni Juan Benet ni Juan García Hortelano ni Eduardo Mendoza ni Ana María Matute ni otros muchos autores que tal vez debieron haber visto reconocida con tal distinción alguna de las obras. Eso es lo de menos, en cualquier caso, porque tanto la nómina de premiados como la de olvidados son bastante respetables. Lo que quiero decir es que el Premio Nacional de Narrativa es, como todos los premios, un premio arbitrario cuyo carácter viene marcado por lo que en cada momento se determine desde las instituciones pertinentes, y uno -independientemente de que a los demás eso nos parezca una razón de peso o no- es muy libre de decidir que no quiere saber nada de un galardón que en su momento prefirió ponderar un libro como <i>Conocerás el poso de la nada</i> por encima del brillante <i>Saúl ante Samuel</i>.</div>
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He ahí otra de las cuestiones: el Premio Nacional de Narrativa es un premio que concede anualmente el Ministerio de Cultura (ahora de Educación, Cultura y Deporte), una institución contra la que Marías se ha mostrado beligerante en más de una ocasión a lo largo de estas últimas décadas y contra la que viene arremetiendo con no poca (justificada) saña desde que el vampiresco José Ignacio Wert ha cogido el timón para derruir a conciencia los pilares maestros sobre los que descansaba la ya de por sí endeble política cultural de estos pagos. Supongo que Marías -en una interpretación libre (como deben ser todas las interpretaciones) de su forma de estar en el mundo- ha pensado que no estaba bien recibir un premio de manos de alguien a quien desprecias. En primer lugar, porque no dejaría de ser un acto de cinismo; pero también porque sería una manera de relajar las tensiones o de dar a entender, al fin y al cabo, que si resulta que alguien a quien tan poco estima le otorga un galardón a él, puede que sea porque en el fondo sí tiene algo de estimable.</div>
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Personalmente, creo que el rechazo del Nacional por parte de Javier Marías es un acto de coherencia. En realidad, tampoco es algo que me preocupe mucho. Pienso seguir leyendo sus libros (no se pierdan <i>Mala índole</i>, su recopilación de relatos recién aparecida: es tremenda) y continuaré buscando cada domingo sus artículos en las páginas finales de <i>El País Semanal</i>. Y puestos a dar guerra, antes que Los enamoramientos, yo habría premiado algunas otras de sus novelas. En mi humilde opinión, las tiene mejores. Y a tenor de la lista de ganadores del Nacional, seguro que habría podido tener cabida en alguna de las convocatorias, viendo quiénes resultaron ser los que se las llevaron al huerto.</div>
Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6562273669473636245.post-42381286627552089732012-10-10T17:58:00.000+01:002012-10-10T17:58:56.521+01:00Mucho Cueto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeVKuOGHbKRxhCtonua7nWKCByxhQGHBvgFz9aYeoPQV7ZlyN3CPxX9NVyt7WdsATOXZihVzDokRvNU55Srs69XrScVyjTCkg2Z-n0r_deiiYzBYDsN0eDHbdDNx9Au_4cf2FGwCq6t2bQ/s1600/juancueto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgeVKuOGHbKRxhCtonua7nWKCByxhQGHBvgFz9aYeoPQV7ZlyN3CPxX9NVyt7WdsATOXZihVzDokRvNU55Srs69XrScVyjTCkg2Z-n0r_deiiYzBYDsN0eDHbdDNx9Au_4cf2FGwCq6t2bQ/s1600/juancueto.jpg" /></a></div>
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<span style="font-size: xx-small;"><i>Foto: Bernardo Díaz / El Mundo</i></span></div>
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Llega a las librerías <i>Yo nací con la infamia</i> (Anagrama), una recopilación de artículos de Juan Cueto que quiere trazar una especie de biografía intelectual del personaje a partir de las autorreferencias diseminadas por una buena parte de los textos que dio a imprenta a lo largo de su vida, y lo hace casi dos años después de que saliera a la calle <i>Cuando Madrid hizo pop </i>(Trea), un volumen de pretensiones cosmogónicas, en el sentido de que trataba de resumir la visión que Cueto tenía del mundo contemporáneo a partir de un conjunto heterogéneo de materiales dispersos que adquirieron un sentido unitario y global al dotarlos de orden y concierto.</div>
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Hubo un tiempo, cada vez más lejano, en el que no era novedad que apareciese un nuevo libro de Juan Cueto porque, aunque lo suyo no fuesen precisamente las veleidades editoriales, su firma aparecía en cualquier esquina a poco que uno se descuidara. Sin embargo, ahora mismo es noticia por dos razones fundamentales. La primera tiene un carácter eminentemente periodístico: no es que últimamente Cueto no se prodiga nada, es que ha decidido jubilarse del todo, y si en estos dos últimos años su firma ha vuelto al candelero se debe a que algunos (Juan Cruz en el caso más reciente, yo mismo en el otro) le hemos dado la tabarra lo suficiente como para conseguir que, no sin reticencias, accediese a ejercer, como mínimo, de supervisor de los antólogos de su obra. La segunda obedece a cuestiones más profundas: entre las décadas de los sesenta y los noventa del pasado siglo, la de Cueto ha sido una de las voces más lúcidas, independientes y honestas a la hora de explicar su visión acerca de las circunstancias del mundo y también de interpretar por dónde podrían ir los tiros en cuanto se desatara la guerra. </div>
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Como es de natural irreverente, Cueto ni siquiera responde al tópico del grandonismo que la tradición adjudica a los asturianos. Empezó su carrera en una Asturias en blanco y negro para concluirla en una Europa de rabioso technicolor, y por el camino se dedicó a teorizar, casi siempre con brillantez y sin incurrir nunca en gratuidades, sobre lo que veía o lo que le gustaría haber visto, obrando en consecuencia y procurando rellenar lagunas donde sólo había páramos desiertos. De esa forma de moverse por el mundo nació <i>Los Cuadernos del Norte</i> -uno de los empeños periodísticos e intelectuales más importantes de cuantos se desarrollaron en una España que inauguraba su flamante democracia-, y su afán por remover Hollywood con Silicon Valley abrió el foco de los vientos que le llevarían a poner en marcha Canal + en España y a consolidar esa misma cadena en Francia y en Italia. Sin embargo, ni Cueto se daba importancia entonces ni se lo da ahora. Las reflexiones que componían el fondo teórico sobre el que se fue sustentando su faceta pública (entendiendo tal cosa como su labor más visible, la que le llevaba a figurar en consejos de administración y a tener constantemente prendida la etiqueta -reduccionista y simplona- de <i>comunicólogo</i>) no obedecían, en su opinión, a ningún concienzudo análisis de nada, sino a su incurable afición de <i>voyeur</i> global, de observador impenitente y constante de una realidad sometida a constantes mutaciones cuyas claves sólo era plausible interpretar a la luz de unos parámetros que, de tan evidentes, pasaban inadvertidos. Eran los tiempos de sus intervenciones en las tertulias de la SER, de sus artículos en <i>El País</i>, de una actividad tan meditada como frenética que hizo de él una suerte de oráculo posmoderno en cuya idiosincrasia se mezclaba la sorprendida curiosidad del provinciano con los trabajados mimbres del cosmopolita. </div>
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Ahora, jubilado ya de todo aquello, Juan Cueto suele estrenar las jornadas desayunando en una cafetería del Muro de San Lorenzo, frente a la amplia playa que se asoma al horizonte gijonés, mientras lee la prensa del día con la curiosidad intacta y las ganas de dar guerra apaciguadas por el paso de los años. El resto del día lo pasa recibiendo a algún amigo o charlando por teléfono con los viejos camaradas, repasando series y películas en la televisión o pendiente, si coincide que hay fútbol, de los avances del Barça y el Sporting. Una apacible rutina en la que se desenvuelve como si nunca hubiera hecho otra cosa, como si no tuviera ningún libro a sus espaldas y todas las cosas que se le deben hubieran sido, en realidad, asunto de otros. Por eso se sorprende cuando alguien se acerca a sus dominios y le pregunta por sus columnas, por sus libros, por aquella tarea ciclópea que desperdigó por casi todos los ramales de eso que llamamos cultura, y trata de desbaratar las pretensiones del intruso quitándose importancia. Sin embargo, es de justicia reivindicar a Juan Cueto en estos tiempos en los que la reflexión apenas consigue abrirse paso entre el ruido. Por eso fue una buena noticia que apareciese, en su día, <i>Cuando Madrid hizo pop</i>; por eso es una buena noticia que aparezca, ahora, <i>Yo nací con la infamia</i>. Porque Cueto, casi un lustro después de su desaparición del mapa mediático, sigue siendo mucho Cueto. Y que dure.</div>
<br />Miguel Barrerohttp://www.blogger.com/profile/12493045917780916408noreply@blogger.com0